Picasso inédito (¿seguro?)

Antes de empezar un pequeño recordatorio para tres bestias pardas del cine que se van. Primero a Leslie Nielsen, mito del cine cómico que empezó haciendo dramones en los 50 y terminó siendo el detective absurdo de 'Agárralo como puedas'. Segundo, a Irvin Kershner, director de 'El Imperio contraataca', capaz de convertir en algo más adulto y serio las idas y venidas hormonales de George Lucas. Tercero, para Mario Monicelli, director fundamental del cine italiano (mucho menos conocido aquí) y que prefirió suicidarse a tener que padecer, con 95 años, una enfermedad dolorosa. Recuerdos para todos, para tres más que nos dejan, y repetimos lo de siempre: nadie es imprescindible, pero cada voz que se apaga no vuelve nunca más, así que sí que se pierde algo imprescindible. 

Y ahora Picasso: ¿Les contamos un cuento? Pues érase una vez que se era un electricista que a principios de los 70 trabajó para Picasso en varios arreglos, y como compensación, muy en la línea del malagueño, en lugar de pagarle le regaló dibujos y cuadros para que los vendiera luego. Recuperamos el texto de 'El País', de Antonio Jiménez-Barca, para que vean lo increíble del caso: 

"El 14 de enero pasado, Claude Picasso, el hijo del pintor y el administrador de su herencia, recibió una carta que le llamó mucho la atención. Un tal Pierre Guennec le pedía un certificado de autenticidad de 26 obras inéditas de Picasso y acompañaba para ello unas fotografías de no muy buena calidad. El 30 de abril, el hijo del pintor recibió otra tanda de fotografías y otro texto asegurando que se trataba de obras de Picasso. Claude Picasso, intrigado por la revelación, se puso en contacto con Guennec, que acudió a París en septiembre acompañado de su esposa y de una maleta. En ella, para estupefacción del hijo del artista y de varios expertos, fueron surgiendo hasta 271 obras desconocidas del autor, de un valor de 60 millones de euros".

Evidentemente el tal Guennec es muy tonto y ahora tiene nuevo domicilio, en una celda francesa, donde estará a buen recaudo hasta que aclare por qué un hombre que fechaba y databa todo lo que hacía le donó tantas obras sin dar anotación o testimonio de ello. Un hombre que guardaba el dinero bajo el colchón, que no se fiaba de los bancos y que sí, era generoso, pero sólo con los que sabían iban luego a vender su obra para sobrevivir. ¿Por qué hacerlo ahora? Sencillo, porque según la legislación francesa el delito ya habría prescrito. Así que empieza una larga batalla judicial entre los Picasso y los Guennec, mientras el resto esperamos poder echarle un ojo al regalo de don Pablo. Qué grande era este hombre, de verdad, qué grande...

Wikileaks le pone la zancadilla al mundo

Hoy no cuenta la cultura, cuentan más otras cosas. Y teníamos una batería de post preparados, pero los giros en la trama mandan. Si alguno es periodista hoy es un buen día para decirlo bien alto. O cuando menos, fingir que se parece del gremio. También hoy es un buen día para no llamarse Pedro J. Ramírez, que debe estar mesándose las neuras en su despacho al ver cómo, después de años trabajando para tener un equipo de investigación casi invencible (si algo tiene bueno ‘El Mundo’ son sus profesionales, especialmente para husmear el olor a podrido del poder), ‘El País’ le gana por la mano. Ya empieza a despreciar el scoope de su archienemigo diciendo que es una cortina de humo: han hecho falta meses para preparar lo que publica hoy ‘El País’ junto con 'The New York Times', 'Der Spiegel', 'Le Monde' y 'The Guardian'. A partir de hoy esos cinco medios impresos son la cúspide, el Olimpo del oficio de contar medias verdades y enormes mentiras, que hoy, por fin, gana algo más de prestigio. Y los que no sean capaces de verlo, entonces es que no merecen trabajar en esto o simplemente no comprenden el mundo globalmente sino desde sus pequeñas vidas. 

Hoy también es un buen día para hacer análisis de conciencia y pensar que si un portal como Wikileaks ha sido capaz de burlar y sobreponerse a todo el aparato de seguridad de Estados Unidos, muchos otros podrían hacer lo mismo para contar toda la mierda que se esconde bajo las alfombras de ayuntamientos, diputaciones, Juntas o Gobiernos varios. Porque debe haber para ensombrecer el alma del mismísimo Jesús de Nazareth: pero claro, cuanto más pequeño es un reino, más poderosos son sus caciques, ¿verdad? A Julian Assange, fundador de Wikileaks, le han acusado de traición, de violación y ahora caerá más basura sobre él: es el peso de ser el que señala con el dedo. Cualquier cosa que hagan contra él a partir de ahora será por esta filtración mundial sobre cómo funciona la diplomacia exterior de EEUU, y todo el peso de la conciencia recaerá sobre ese país y sus aliados, muchos de los cuales han quedado con el culo al aire, por cierto. Ahora los ciudadanos del mundo conocen mucho más de cerca la pasmosa y terrible humanidad de sus gobernantes. Que siga la hola, que abran todos las ventanas, que “algo huele a podrido en el estado de Dinamarca” (y del resto del mundo). 

Wikileaks (http://wikileaks.org/)

'El País' (http://www.elpais.com)

Katyn, 70 años tarde

“Nosotros no somos unos bárbaros salvajes, no matamos a civiles en masa”. Es la frase que el nada ético mariscal Montgomery le espetó al general alemán que fue a rendir armas el día que terminó la Segunda Guerra Mundial en Europa. El gerifalte alemán estaba preocupado por el trato que se le había dado a algunos prisioneros alemanes. En el otro extremo del mundo, el planeta entero ya se había dado cuenta de que Stalin era el diablo: los cerca de 22.000 oficiales polacos que fueron asesinados en Katyn. Durante décadas fue anatema mencionarlo en Rusia, donde siempre le echaron la culpa a los nazis, los mismos que habían descubierto las fosas en 1943. Pero finalmente, hoy, el Parlamento Ruso ha reconocido y pedido perdón por un crímen contra la Humanidad cometido por orden directa de Stalin. Ajusta cuentas pues la moderna Rusia con su pasado, y no deja de ser una expiación postrera y la demostración de que Polonia es el país con menos suerte del mundo, fustigado por todos y demolido por casi todas las dictaduras. Stalin aniquiló a la oficialidad polaca para evitar que su ejército se volviera a levantar. Finalmente, más tarde que pronto, Europa sigue exterminando sus culpas y limpia su alma, más bien que mal, cosa que no han hecho muchas otras naciones y potencias igual de culpables pero que no dicen ni pío: Japón (casi 10 millones de chinos masacrados), China (millones condenados a trabajos forzados y al hambre), Vietnam, Birmania, la India, Pakistán, Irán, Argentina, Chile… “Civilizadamente bárbaros”, dicen los filósofos. 

Fusionando

No importan las mezclas, dicen, sino más bien cómo se hagan. Quien ha preparado un cóctel, ha cocinado o se ha dedicado a la alquimia, sabe perfectamente que tiene que coger una pizca de todo y mezclarlo de tal manera que no chirríe. Diego El Cigala está de gira por España con 'Tango', y a este hombre que, según Miss Amapoles, no terminó de cuajar con el flamenco puro y duro, sí que ha dado en la diana con esas fusiones que son la marca de fábrica de nuestro tiempo. Somos caóticos y confusos, y ante el caos no queda otra que atrapar lo bueno que había y hacer algo nuevo mezclándolo. No creamos nada nuevo, nos limitamos a explotar lo que hay. Eso es propio de una civilización en decadencia, pero es que tampoco en otros puntos pensantes del globo hagan algo nuevo y bueno en música. Los chinos todavía están en la fase ochentera justo cuando abandonan ya su enfermiza obsesión con Julio Iglesias. No, China no es buena para el arte, salvo por lo evidente y que suele rompernos la cabeza en forma de arte contemporáneo y películas. Pero ya ni eso. Sea como fuerte, flamenco, tango y muchas ganas de usar de nuevo el piano y el acordeón se convierten en un disco de referencia. Estará por el interior durante diciembre. Lo mejor, para este día 11 en Salamanca, si es que no tiene que bajar el telón por falta de público, que lo dudamos.

Alice Cooper en Valladolid

¿Invitaríais a este tipo a cenar a casa? Suponemos que el 90% diría que no. El otro 10% le conoce. Es Alice Cooper, que el próximo día 26 estará con ‘Theatre of Dead’, su particular ópera rock, en Valladolid. Es, estableciendo paralelismos, como si Fernando Alonso participara en una carrera de sacos contra niños. No pega ni con cola con Valladolid, pero ahí está la máquina de hacer dinero de Vincent Damon Furnier (1948, podría ser el padre de Chris Martin de Coldplay o el abuelo de abuelo lanzado de Lady Gaga), que cogió el nombre del grupo original que impulsó el glam rock y que arrasó en los años setenta con su hard rock extremo y por momentos de un lirismo operístico brutal. Con la misma perseverancia que muchas de las grandes bandas de los años 60 (con más vida que el resto), Furnier se unió a la misma casta de venerables ancianos de la tribu como Jethro Tull, The Eagles o los Rolling Stones, convertidos todos en tótem nostálgicos en vida, si bien los últimos han intentado seguir adelante con más dignidad. El relevo ya lo han cogido U2 y Bon Jovi, que desde esquinas totalmente diferentes han conseguido convertirse en imágenes de marca. Quizás Alice Cooper tenga algo más de sinceridad porque no llena, porque tiene que venir a Valladolid (¿anulará el concierto por falta de entradas como el Twoday Festival?) y porque el rock en los márgenes del abismo heavy siempre es más sincero. Bueno, quizás más operístico. Más Callas y menos Jagger, queremos decir…

Nuremberg

Durante siglos Nuremberg fue una de las ciudades culturales de Europa, de los centros artísticos más importantes, especialmente ligada a la música y al desmesurado (y beneficioso) poder de los gremios. Fue, con diferencia, una urbe mucho más importante que Munich o los grandes centros nacidos al calor posterior de la revolución industrial en el rico sur germano. Además, tuvo un papel destacado en la forja de los usos musicales tradicionales de Centroeuropa que luego pasarían a la música sinfónica; casi podría decirse que sin Nuremberg no hubiera existido Wagner, por poner un ejemplo. Una ciudad medieval, próspera, culta y todo lo feliz que se puede ser viviendo en una ciudad de cultura (de verdad, no como otras…). 

Hasta que la locura llegó y se convirtió en el epicentro del nacionalsocialismo, en el escenario predilecto de las grandes concentraciones nazis, uno de los platós al aire libre en los que Riefenstahl filmó el horror estético. Curiosamente nunca fue tomada por los Aliados, se rindió cuando el dictador decidió escapar por la vía rápida de una bala y una pastilla de cianuro. Quizás por eso la eligieron como escenario de otra película igual de contundente: el primer juicio internacional por crímenes contra la Humanidad. Se han cumplido 65 años y en Nuremberg los alemanes, con su habitual manía por la expiación, han montado una gran exposición con documentación y objetos e aquellos años. El mismo día que murió Franco se conmemoraban los 30 años de aquellos juicios; otra forma de justicia poética. 

Estas seis décadas y pico han dado para que haya toda una tradición jurídica de caza y captura del déspota común (y una película de Stanley Kramer con dos Oscar), pero una y otra vez los gobiernos y grupos de presión han evitado que sean juzgados muchos. Pinochet se escapó; Videla y compañía siguen ahí, purgando, pero no terminan de meterles mano a todos, y algunos ya han muerto. Es más fácil meter en una celda de La Haya a un dictador africano que a Putin o Bush, por ejemplo; esos se salvarán, pero no para la Historia. Queda el recuerdo y la idea de que ningún bastardo despótico debe quedar sin castigo: Castro se escapará, igual que los jefes del Partido Comunista chino. Pero otros no podrán volar. Sólo por eso merece la pena el tesón y el recuerdo. Quizás así Nuremberg pueda volver a ser la ciudad de la música y los gremios.

 

Mariscal en La Pedrera

¿Qué es mejor: ofrecerlo todo o elegir? Siempre lo segundo. Más cuando compites con otros que son más completos por la cantidad de gente de la que disponen. Un barrido y aparece un nombre interesante casi al azar leyendo una de las revistas señeras del mundo de las letras, Eñe (www.revistaparaleer.com). Es Javier Mariscal, diseñador y uno de los gurús del diseño “made in Barcelona”, quizás demasiado imbuído de sí mismo pero, ¿quién no lo estaría cuando es el mejor del país? O por lo menos, uno de esos nombres propios que todos deben citar para no resultar ignorantes o demasiado faltones. Porque en Salamanca prosigue la larga travesía del desierto... y sin Marlango. 

Parte de su obra viaja a La Pedrera, en Barcelona, para mostrar las variantes multidisciplinares de la marca Mariscal: sus defectos, sus virtudes y todo lo que rodea la creación de una firma que ya tiene mucho de “taller”. Hace un año y medio, cuando estuvo en Salamanca con la exposición de Bombay Sapphire, ya dijo que tiene tantos diseñadores a su cargo que él ya sólo interviene en el inicio de los proyectos y en la supervisión final. Como Velázquez en los buenos tiempos de Felipe IV. La exposición, con la Obra Social de Caixa Catalunya (por algo el edificio es parte de sus instalaciones), tiene también mucho de oda al creador, con una selección de sus mejores obras. Algo diferente para Barcelona, que últimamente parece vivir de Picasso y la escapadita de rigor a Figueres para tocar enla puerta del universo Dalí.

PD: la entrada es gratuita, en el Paseo de Gracia, 92. De lunes a domingo de 10.00 a 20.00 horas. Hasta el 30 de enero próximo. 

Dardos contra Góngora

No hay comunicación si el mensaje no se entiende. Es como uno más uno son dos. Como tirar un dardo y dar en la diana. Un ejercicio de sencillez combinada con el estilo. Y si hay algún escritor que ha sentado mala cátedra fue Góngora. Nada contra su poesía, nada contra él y su forma de entender la literatura; era verbigracia por verbigracia, no un mensaje. En su campo fue un ejemplo, en el resto, el espejo distorsionado en el que se miran cientos de periodistas o supuestos adláteres capaces de inventarse nuevas palabras con tal de parecer más profundos. Escribir sobre arte es como construir una berlina alemana: es compleja, sutil, casi perfecta, un ejercicio de ensayo y error que deja tras de sí un coche sólido, fiable y elegante. Pero algunos en lugar de Volkswagen parecen querer hacer un Maserati con las piezas de un Skoda. El resultado es una soga en la garganta, un atasco de tráfico en la cabeza y un fracaso absoluto. 

¿De qué sirve dominar una lengua que luego destrozan en su sintaxis más pura para hacer engendros del demonio, auténticos trabalenguas que sólo valen para que alguien les llame “mataviejos”? Comunicar es un ejercicio de equilibrios: un poco de filosofía, otro poco de verbigracia, otro tanto de estructura sencilla y un mucho de ser capaz de convertir el idioma en un torrente. ¡Justo!, como un río de montaña: baja con fuerza pero no se sale del cauce. Es agua pura, cristalina, sin mácula; porque más abajo sólo hay meandros que marean, y en los meandros hay pantanos, y mosquitos, y basura, y ciénagas. La prensa está llena de ciénagas y muy pocos ríos de altura. Ahora, si nos han entendido, ¿ven qué fácil es ser sinuoso sin ser confuso? “Mi reino por una bala para Góngora”, que diría Buenamadre.  

No hay camino, sólo bosque sin atravesar

Shawn Fanning, fundador de Napster, no es un hombre muy conocido, pero sí que es uno de los que sabe cómo es el devenir del tiempo. Poco antes de morir, Gervaise de la Rochelle dijo que su vida había sido “un cúmulo de asaltos contra la oscuridad de la propia vida. La existencia es un juego en el que debe maniobrar con cartas y dados que muchas veces son poca cosa”. Eso fue antes de arrepentirse de autoexiliarse a Gran Bretaña y darse cuenta, tarde, de que los ingleses eran igual de egoístas, necios, miserables y moralmente ruinosos que sus compatriotas franceses y belgas. Algo amargado, dijo una frase que se encadena con la que dijo en su día Fanning: “En el mundo hay dos tipos de personas, los que buscan trabajo y los que se lo inventan”. La de Gervaise fue: “Hay dos tipos de personas, los que se camuflan con el resto y los que son ellos mismos”. No es idéntica, pero el fondo sí es el mismo, la lucha de un individuo frente al devenir continuo de jugadas en las que los dados rebotan caóticamente sobre el mundo y las cartas aparecen marcadas de tanto usarlas.

Todo esto viene a colación, a su vez, de una tercera frase, de alguien todavía más desconocido, perdida en una maraña de blogs sin fin que se teje día tras días a espaldas de la realidad física. “Dentro de diez años sólo quedarán apenas diez periódicos en papel. El resto habrá muerto o se habrá convertido”. Es decir, que perseverar en lo tradicional siempre será un error, y todo lo demás, son reflejos del miedo ajeno. Aquí es donde el padre de Napster, a fin de cuentas el que hizo rodar la primera bola de la revolución digital en la cultura, tiene toda la razón del mundo. Reinventarse o morir.

En lugar de caminar por la misma senda trillada hasta la extenuación por millones de pasos, mejor girar la cabeza y ver el bosque virgen por el que poder cruzar. Cuanto más apegada esté una sociedad a una tradición o a una forma de ver y entender las cosas, más mediocre y jibarizada estará. Por cada esfuerzo hay una reacción en contra y a favor, y no siempre se logra el objetivo. Pero mejor tirar los dados y ver qué pasa que esperar a que llegue la carta que ansiamos. El primer paso es anodino, el segundo es imperceptible, el tercero arquea la ceja de alguien; el cuarto es sorprendente, porque es alabado. Al quinto el que lo da se mira en el espejo y se da cuenta de que ya está caminando. A partir de ahí, la inercia, y el terreno hollado para que otros lo sigan.

Pues va a ser que no viene Marlango

Los dioses se han mofado de todos. Resulta que Marlango no va a hacer el concierto, que se ha suspendido temporalmente, y de momento sin fecha. Eso o es una gran broma pesada. Así que, si no podéis ir al concierto de Salamanca, al menos sí al resto, si es que consiguen vender más entradas y no bajar el telón cuando apenas lo habían empezado a subir. 

Marlango

Érase una vez un grupo de lounge pop con ciertos toques de jazz pegado a la curva perfecta de Leonor Waitling. Podría ser la definición perfecta de Marlango, una de esas cosas raras que tiene la música y que suele tener éxito mientras se es fiel a su estilo minoritario. Es la vieja ley de siempre, la que dice que quien sólo piensa en unos pocos acaba llegando a muchos. 

En el concierto de Salamanca de este miércoles no se llenará el CAEM ni de largo (1.200 butacas), y eso ya lo juran los que saben que esta perdida provincia en medio de la nada musical es más dura que subir el Tourmalet sin EPO en las venas… Las grandes minorías culturales dominan la industria desde hace años: son las que marcan el ritmo y se ha producido una secesión de facto entre los estilos de siempre y esa mezcla “latina” asociada a las ventas millonarias. Los sentimos, pero es que es así: cuanta más gente escucha a Bisbal y demás subproductos manufacturados sin alma, sin sangre y sin músculos, más esqueletos de jazz, rock, blues, indie o lo que sea pululan por ahí. El éxito y fagotización posterior de Pereza, Fito y Andrés Calamaro no son una casualidad. Marlango todavía no llena auditorios, y eso es bueno, porque seguirá siendo lo que es, una rareza que atrae como un panal de rica miel pero a veces empalaga mucho. Siempre colgados de la curva sinuosa de carretera de montaña que es Leonor. Hasta que se case de cantar, claro…

 

Salamanca

CAEM. Av. de las Artes, 45-55. 21:00 h.

17 de Noviembre de 2010

Atarfe (Granada)

Centro Cultural Medina Elvira. 21:00 h.

25 de Noviembre de 2010

Almería

Auditorio Maestro Padilla. 21:00 h.

26 de Noviembre de 2010

Santa Cruz de Tenerife

Auditorio. Av. Constitución, 1. 21:00 h.

27 de Noviembre de 2010

Dos detalles de escritores

Primera: mañana día 15, aunque muchos leerán este post el lunes mismo, es el Día Internacional de los Escritores Encarcelados. Son pocos, pero mal avenidos con cualquier forma de despotismo. Luego, como diría Gervaise de la Rochelle, estarían los escritores presos “por el bien de la humanidad” de lo malos que son. Pero esa es una historia mucho más frívola de la que ya hablaremos otro día. Así pues, acordaos del último Nobel de la Paz, que no es escritor pero como si lo fuera; recordad todos a los escritores que son prisioneros políticos o presos de conciencia en todo el mundo por decir la verdad o atreverse a ser libres. Aparte del hambre, hay muchas más cosas que avergüenzan mucho más a la raza humana…

Segunda: los continuos cambios de la RAE con la ortografía ya han cabreado a los que más manipulan el lenguaje, los escritores. "Como escritor, lo primero es la libertad expresiva", dice el poeta Antonio Colinas, "partidario de las normativas" y admirador de "la labor excepcional" que realizan las Academias de la Lengua Española pero que como muchos otros están hasta el gorro de que cada poco a alguien se le ocurra meterle mano a la lengua. Ya parecen los de la FIA, que cambian las normas de la Fórmula 1 cada año. Basta ya de cambios. Un idioma lo construye cada día la gente que lo habla, y las normas se las pasan por el Arco del Triunfo de París, si hace falta. Dos ejemplos: aquí seguiremos diciendo “y griega” porque es más chulo, más estiloso y, por qué no decirlo, un puntito más esnob que eso de “ye”. Por lo mismo por lo que “solo” sin acento es de soledad y “sólo” con acento será sinónimo de “solamente”. Diga lo que diga la RAE. Menos limpiar y fijar y más esplendor. Qué manía de ponerle normas a todo… ¿Es que nadie ha estudiado semiótica? En la RAE no, eso desde luego…

Ciao, Berlanga

En una nube muy, muy lejana, Rafael Azcona está de fiesta. No porque lleve muerto algún tiempo, sino porque desde ahora el Olimpo es algo más agradable y divertido que antes. Su amigo y cómplice, Luis García Berlanga, sube a toda velocidad para sentarse con él, y de paso, decirle a José Luis López Vázquez que deje de perseguir a Afrodita, que esto no es Benidorm en una película de los Ozores. Ha muerto uno de los grandes, de los últimos creadores audiovisuales de antes, ajenos a influencias americanas directas o de toda la explosión posterior a los 70. Decían de él que al final sonaba a viejo, que era un sainete, que se regocijaba en el esperpento. Fue el Valle-Inclán del cine, un rompehuevos artístico que se mofaba de la censura colándosela una y otra vez en cuanto tenía ocasión. El padre de películas como ‘Bienvenido Mr. Marshall’, ‘Los jueves, milagro’, ‘Plácido’, ‘El verdugo’ (insuperable) o toda la serie ‘Nacional’ en los 70 y 80, era un superviviente de los tiempos malos, politizado sin estar realmente politizado, más centrado en crear puñetazos como ‘La Vaquilla’ y seguir siendo el típico director español que marcaba la diferencia, que no se dejaba llevar por las modas y era en sí mismo un estilo. Nunca cambió el ritmo ni su forma de ver y entender el cine, y eso le honra. Ya no era de este tiempo ni de este mundo, y poco a poco se distanció del mundo, por la enfermedad, y porque ya no era tiempo de seguir adelante. Así pues, ciao. 

Para Miss Amapoles

Breve, brevísimo post en recuerdo de una gran mujer y una periodista tan grande que no cabe en ninguna empresa en la que no la dejen ser lo que es, periodista. Miss Amapoles, vaya a donde vaya, es patrimonio de un oficio marcado por la mentira, el amiguismo y en muchos casos, directamente, la censura y la corrupción; ella sola, hasta cierto punto, redime con sus actos muchas de las cosas por las que tanta mala fama tiene el segundo oficio más antiguo del mundo (contar cosas a los demás, que el primero ya sabemos cuál es…, aunque se parezcan muchas veces). Porque hay gente con carácter y personalidad, y luego están el resto…

Amicus fidelis protectio fortis; 

qui autem invenit illum, invenit thesaurum.

¡A la hoguera con el DA2!

Por fin Salamanca da algo de lo que hablar: de la estupidez supina de más de uno. El PSOE de Salamanca denuncia al PP por el reparto de folletos con imágenes inapropiadas en colegios. Qué curioso, resulta que son folletos explicativos de las exposiciones del DA2. Entre ellas la muestra ‘Forgotten dolls’, de Fernando G. Malmierca expuesta en 2008 en el centro de arte. Y a partir de ahí se ha montado un pequeño Cristo crucificado (valga la redundancia, pues uno es lo otro) basado en que los pobres niños no deberían estar expuestos a este tipo de imágenes. ¿Qué será lo próximo, quemar en la Plaza Mayor en una hoguera ‘Lolita’ de Nabokov o ‘Escupiré sobre vuestra tumba’ de Boris Vian, que también están en las bibliotecas?

¿Es que se han dado cuenta ahora? No, esperad, es que cuando han visto los folletos en las bibliotecas es cuando han reaccionado. Dos opciones: primera, la mujer del reverendo Lovejoy dirige en la sombra ese barco a la deriva de profesores universitarios sin tirón político ni gancho social llamado PSOE Salamanca (este guiño, para todos); segunda, la desesperación frente al tótem apache con gusanera de Lanzarote es ya tan grande que incluso le han dado munición a ese fanzine local que todo el mundo lee (éste, para los de aquí) sin saber muy bien la razón. 

Definir a Malmierca como pornográfico es cogérselo todo con papel de fumar, y poner al pobre DA2 en el punto de mira simplemente porque toca es injusto, y un principio de ruptura de cara al futuro del centro de arte, que sobrevive con dignidad a duras penas con el poco combustible que le dan. Es de lo poco bueno que tiene una ciudad que, como dice Mr. X, es mucho más patrimonial que cultural. Y razón no le falta cuando el supuesto partido progresista se comporta como un opusino onanista. ¿Y la libertad de expresión, eso no importa, eso ya no vale? ¿Desde cuándo el arte tiene que ser políticamente correcto y no usar la transgresión como arma crítica con la sociedad? ¿Por qué todo el mundo le tiene que decir a los demás cómo debe pensar o vivir? Entendemos que un niño de 6 años no sabe de qué va el tema (mujeres representadas como muñecas de plástico, precisamente para denunciar la cosificación de la mujer en la sociedad actual), y que necesita alguien que se lo explique, pero de ahí a gritar como una Carmen Polo cualquiera hay un salto cualitativo que apesta a política. Y de la mala. Tiene narices que este corifeo haya caído en ese error. 

Dos premios, dos estilos

El próximo jueves Jambrina presenta en Salamanca la continuación de su saga, 'Manuscrito de nieve'. Esperaremos a ver cómo sale el retoño. Mientras tanto, dos premios y dos formas de ver el mundo muy diferente. Por un lado, el colombiano Antonio Ungar gana el Premio Herralde de Novela por su libro 'Tres ataúdes blancos', una sátira demoledora contra el caciquismo político e ideológico en Latinoamérica, con un personaje que recuerda inmensamente a Hugo Chávez. Es una literatura que enseña los dientes, donde las palabras son armas y las páginas el púlpito desde el que denunciar el verdadero mal del mundo: despotismo, corrupción, tiranías y mediocridad intelectual. Es un acto de justicia premiar a un digno hijo adoptado de la misma actitud que han tenido durante años Mario Vargas Llosa o Eduardo Galeano. 

En el otro rincón del ring, un bufón literario, en el buen sentido del término, como es Michel Houellebecq, ganador del Premio Goncourt francés, una mezcla entre el Planeta y el Nacional de Literatura que corona a los grandes de las letras francesas. Para quien no lo sepa, sobre MH han caído todo tipo de críticas, desde que es un racista a un universalista cultural, si es que esto último puede considerarse un crímen. Lo hace con 'La carte et le territorie', donde ya hay menos sexo y más psicoterapia frente al mundo. Individualista radical, no ha dudado nunca en atacar las vacas sagradas de Francia (religión, mayo del 68, la propia grandeza surrealista del país), pero también es un gran escritor. Eso sí, en las antípodas del colombiano Ungar: aquí las letras no están al servicio de un bien superior, de un juglar que canta las tonterías del rey para dejarle en ridículo, sino que es como todo buen escritor galo, un onanista consumado de sí mismo. Ya hay donde elegir a la hora de comprar un libro. Claro que siempre pueden leer 'La caída de la casa Usher' y pensar si están vitriólicos o no...

Número de noviembre de El Corso

Ya está colgado el décimo número de El Corso. Como cada mes, traemos una novedad, la primera entrevista: a Pepe Colubi. La primera de muchas en el futuro. Abordamos el Nobel a Mario Vargas Llosa, recuperamos a un grande de la música francesa como Dominique A y el viaje de este mes es a Berlín. Y para los próximos meses más avances.

Os recordamos que para poder ver bien la revista sólo hay que usar la función de pantalla total y luego la lupa para los que tengan pantallas de menos de 15 pulgadas. También podéis usar la función de lupa, que os permitirá leer sin problemas (se puede graduar en la barra superior) y también pasar de página sin perder el hilo. Y para próximos números, más sorpresas.

Para cualquier duda o sugerencia, por ahora, maildelcorso@yahoo.es. En breve tendremos una nueva dirección. Saludos y uniros a nosotros en Facebook.

Suspendido el Twoday Festival

Pues no, va a ser que no se lo llevan los de Valladolid todos. Dice un periodista afín al indie que el problema “no es el Twoday Festival y el cartel, el problema es Valladolid”. O sea, que no hay paraguas bajo el que refugiarse en Castilla y León. Luego dicen que hay mucho centralismo en España… ¿de verdad hay centralismo o es que las cabezas pensantes sólo se acumulan en las grandes megalópolis como Madrid o Barcelona? Pues tampoco debería ser así, porque Gijón es del tamaño de Burgos, donde también podría irse al garete el Sonorama, y tiene bastante más cantera que muchas otras ciudades. Así que al final es cierto, el problema son las ciudades, no dónde estén o quién las gobierne… bueno, en el caso de Salamanca sí que tiene que ver que Mr. María Auxiliadora lleve el báculo. La respuesta oficial de la organización es: “El Twoday Festival 2010 que tenía previsto celebrarse los días 5 y 6 de noviembre en Valladolid se aplaza por motivos técnicos. La organización lamenta los trastornos que este aplazamiento pueda suponer e informa de que se está trabajando para que se celebre en una nueva fecha que se anunciará en breve”. Es decir, que no vendieron entradas. Si es que...

La Peste Idiota

La diferencia entre la Peste Negra y la Peste Idiota es que mientras que la primera se llevó por delante a un tercio de aquella Europa refinada del siglo XIV, retrasando unos cien años el boom definitivo de Occidente (o acelerándolo, quién sabe…), la segunda sólo se ha llevado la esperanza de miles de millones de seres humanos. La Peste Idiota es esa pandemia generalizada que se mete en el corazón mismo del ser humano y lo reduce a elementos materiales y tópicos como dinero, familia, moral y esa estupidez llamada “lo que se supone que la sociedad espera de mí”. Es una forma de imbecilidad supina que se extiende igual que aquella muerte negra y pestilente del Medievo. Y no entiende de regiones: ataca igual a los musulmanes fanáticos que a los protestantes ciegos de Biblia, a los tipos de Wall Street (el mejor combustible nunca hallado para las calderitas del Averno, según Lucifer en una pintada en Roma de hace unos años) o a los abnegados burócratas deshumanizados de las empresas. Hace que las personas se agarren a la banalidad biológica como si fueran lampreas, como si todo el universo basculara sobre lo que Aristóteles llamaba “consecuencia lógica del apareamiento” y que Platón directamente se cargó en ‘La República’. Y si Platón y Aristóteles dicen que no vale, es que no vale. 

Siempre mirando al bolsillo, a ver si le han pagado más o menos dinero al Estado; alérgicos a los impuestos. Ahora, claro, porque cuando les alcance el destino y sean asaltados, o vilipendiados, o se queden en la calle sin nada, entonces sí que llorarán por un subsidio o más policía. Pero a la poli la pagan con impuestos. De ahí viene la contradicción de la Peste Idiota, encarnada en esa tía loca de O’Donnell, que pasó de bruja televisiva a candidata del Tea Party. Tan sólo esperamos que la pestilencia no salte el Atlántico. Aquí en Europa ya hay bastante con Berlusca, el Enano Húngaro, el 'Financial Times' y el gallego absurdo que quiere ser presidente pero que no lo puede ni ver el 70% de la opinión pública, Demoscopia dixit. Estamos entre Caribdis y Escila, ¿qué haría Ulises en este caso…?

Tintín versión Spielberg

Bueno, queridos, amantes del arte de la línea. Finalmente la larguísima mano del Maestro Spielberg ya ha tocado a uno de los mitos más genuinamente europeos, Tintín, creación pura de la línea clara del cómic y que fue el anticipo de toda una forma de entender este arte durante buena parte del siglo XX. Ya sabemos todos que Moebius iba a su bola, que Hugo Pratt y Milo Manara son italianos y que con ellos no van las modas (ellos, en sí mismos, las creaba y crean) y que el tándem Goscinny-Uderzo hacer curvas y curvas sobre el humor. Pero Hergé era Hergé, un poco el padre de todo este invento. Por antigüedad y también por espíritu. Falta más de un año pero el dúo Spielberg-Peter Jackson (sí, el de nuevo…) ya han soltado, en la revista ‘Empire’, parte de su contenido. Un cebo excelso y perfecto. Son instantáneas de 'The Adventures of Tintin: The Secret of the Unicorn'. En una de las imágenes se puede ver al gruñón Capitán Haddock, al que da vida Andy Serkis mientras que en la otra aparecen el marinero y el protagonista de las aventuras, interpretado por Jamie Bell. La película utiliza la tecnología motion capture en 3D mediante la cual se graban las escenas con actores reales pero en el proceso de postproducción sus movimientos se transforman en personajes animados.