Ralph König "für alle"

Post específicamente pedido por "Leticia Gandhi".

De vez en cuando Alemania sigue sorprendiendo porque es capaz de romperse para volver a darle a Europa razones para admirar su cultura. En una nación donde lo que tira de verdad es la música, el arte contemporáneo y la literatura, resulta gratificante ver que también el cómic es una mina de la que salen obras que den más empaque al noveno arte europeo. Saliendo del mundo del cómic underground hacia el éxito total apareció hace unos años Ralph König. Arrancó en el pequeño rincón marginal que era la revista Zomix, para luego crecer a partir de su universo de personajes gays y heterosexuales de un militante de esta minoría que encontró otra manera de conectar con una sociedad de masas a la que, en parte, sigue mirando por encima del hombro.

Así fue cómo nacieron en los años 80 ‘El hombre deseado’ (llevada luego al cine), ‘El condón asesino’, ‘Lisístrata’ o ‘Beach boys’. No importa la opción sexual de cada cual, la risa y la comedia, la sátira y la mala uva son universales y no entienden de diferencias. Las vidas de los personajes tienen justo el punto de costumbrismo social que las hacen entendibles por el resto de la gente, de tal forma que la empatía humorística se convierte en la herramienta de König para tirar abajo cualquier tipo de barrera. En su haber, desde 1986 en adelante, cuenta con más de una veintena de volúmenes e historias cortas, con esas tres como canónicas, además de ‘Huevos de toro’ o ‘Konrad & Paul’ o ‘Poppers’, por poner algunos ejemplos. Su estilo es claro, basado en el blanco y negro (pero también con ediciones en color), con apego al estilo de la caricatura, con mezclas de folletín, vodevil y un sinfín de situaciones de la minoría gay presentadas de tal manera que conducen a la comedia. Y por supuesto toda la temática gay que entra como el precio a pagar por leer a König: aceptación, Sida, infidelidades, promiscuidad… Y todo con la ley de los tercios que él mismo ha cacareado más de una vez: “un tercio es mi vida, otro es ficción y otro más son historias de otros”. El cómic europeo ganó con él a un fabricante de éxitos, que arrastra a la gente hacia este arte, y al mismo tiempo a un Pepito Grillo que señala con humor dónde están los fallos sociales. Imprescindible.

Raimon Panikkar RIP

Nunca hemos pensado que la religión sea ya una forma de conocimiento: no sirve para explicar el mundo, ni el devenir de todo lo que nos rodea. Es, simplemente, un antidepresivo con efectos colaterales perversos (¿alguno no lo es?) que ya no hace apenas efecto. Pero siempre está ahí, como el resto de drogas, que no siempre se reducen a polvillos blancos, líquidos, jeringuillas y cápsulas. Pero Raimon Panikkar era diferente, no sólo por su origen hindú y el sincretismo consecuente en su fe religiosa, sino también como miembro primigenio del Opus Dei. De cómo un lugarteniente del largo brazo del Mefistófeles sin rostro terminó convertido en el último gurú occidental del panteísmo y el diáologo intercultural podríamos hablar mucho, muchísimo, pero no deja de ser cierto que por cada ideología universalista que no deja espacio a nada más que sus dogmas aparece un pionero disidente que revolotea en la periferia para señalar con el dedo. Una pena, sin duda, que a los 91 años, perdamos a este hombre, una de esas voces sin precio que se empeñaban en unificar lo imposible y servir de puentes entre civilizaciones que se miran por encima del hombro. Y que ya sólo piensan en el dinero y en la estrategia planetaria. Una pena, desde luego.

Calamaro manda "a la mierda" a Twitter

Lo malo de las redes sociales, del cacareado web 2.0, red horizontal y demás apelativos, es que tiene los mismos problemas que el resto de internet: amparándose en la inmediatez, en el anonimato formal (que no real, si lo sabremos nosotros) y en que todo vale, la gente se infantiliza, se rebaja al chisme, el chiste y el rumor y no ejerce una opción constructiva, sino juerguista. Y eso mata las redes sociales, convertidas en foros para ligar, chismorrear y fingir ser lo que no se es.

Andrés Calamaro, uno de los pocos del rock en español que nos han hecho silbar, cantar o sonreír, ha terminado con Twitter de mala manera, ejecutando por la vía rápida la supuesta "cultura horizontal social" de estas redes. Y lo ha hecho como un buen argentino: directo a la yugular y acordándose de todos los puntos débiles del personal. Hay que recordar que el espacio máximo de los textos en Twitter son 140 caracteres. Reproducimos y copiamos foto de elpais.es, que es más expresiva que otras:

"140 caracteres pueden metérselos profundo en el medio del ojete; me importa tres pepinos perder un segundo más en el rebaño de boludos con Blackberry o lo que es peor .... conectados a la nada a cambio de demostrar que son infantiles. Progresía aborregada, ideologías desaparecidas ... extinguidas hace ya tiempo. Participar en un coro de subnormales generadores de concepto Light. Asco de post modernismo (perdón si me río). Para qué necesito recordar que vivimos rodeados de reaccionarios sin huevos, si lo sabemos de sobra, pudiendo celebrar mis treinta años en la aristocracia rockera, en la poesía de los márgenes. Punto final al feedback con el carnaval careta, los falsos profetas de la nada misma y la resaca de la fauna humana insolente y desinteresante... sigo con mi vida, que es suficiente".

Así pues, que cada cual se aplique el cuento. Rock versus Twitter, o mejor dicho, un tipo que terminó hasta las meninges de que para algunos hacer comentarios insultantes, ofensivos o mesiánicos sea lo único que tiene de interesante internet. Ay, qué pena. Con lo buen invento que es esto de "la red de redes" (Xpectations dixit).

Dos retornos: U2 y Porco Rosso

Dos regresos: primero U2 en su fase post-uci de Bono después de su castañazo (para que luego digan que ser una diva irlandesa no es profesión de riesgo…) el próximo 30 de septiembre con la gira 360º World Tour, un día después de que la hipotética huelga general de los hipotéticos sindicados de trabajadores hayan lanzado su hipotética protesta contra el Gobierno, también una hipótesis en sí mismo. Especialmente en eso de ser de izquierdas. Todos tranquilos, aseguran que valen las entradas o devolverán el dinero.

Segundo, el grandísimo Hayao Miyazaki, que según ‘El País’ y varias web sobre anime en español anuncian que va a recuperar a su legendario personaje de Porco Rosso para un nuevo filme, concretamente ambientado en la Guerra Civil española con su estudio de siempre, Ghibli. ‘Porco Rosso, la última salida’ aparece unas dos décadas después de que arrasara en Japón y Occidente con aquel piloto maldecido a ser un cerdo volador y que cautivó al público europeo. Este piloto embrujado, originalmente llamado Marco Pagot, vive como cazarrecompensas de los pilotos piratas en el Adriático. Para quien no sepa bien quién es este septuagenario padre del anime moderno, sólo tiene que recordar que también ha firmado ‘El viaje de Chihiro’, ‘Mi vecino Tororo’, ‘El castillo ambulante’ o ‘La princesa Mononoke’. Si aún así no es capaz, entonces merece la pena recordar que estuvo metido en la producción, como ayudante y buena mano en el diseño, de ‘Heidi’, ‘Marco’ o ‘Ana de las tejas verdes’ con Isao Takahata y los estudios Zuiyo.

PD: entre tanto, en Salamanca, continúa el desierto por la pertinaz sequía de fondos públicos… Tranquilos, al final siempre escampa, igual para otoño…

Ahora resulta que Assange no es culpable

Chorradas del destino o simple corrección de un intento muy burdo de desprestigio: la Fiscalía sueca ha hecho público, apenas unas horas después, la orden de arresto por violación sobre el fundador de Wikileaks, Julian Assange. La fiscal general Eva Finné ha anunciado esta tarde que se revocó la medida, ya que ha decidido "que no es sospechoso" de los dos cargos de los que se le acusa. La fiscal ha agregado en un comunicado que no emitirá más declaraciones hoy, tras el revuelo causado por la orden de detención emitida en ausencia contra Assange. No merece ni que pongamos fotografía. Así que el anterior post, mejor leedlo como si fuera un momento histórico absurdo.

¿Quién paga el patrimonio?

El tema de la gestión económica del patrimonio siempre ha sido un problema. Porque el patrimonio está en un lugar concreto, bajo control de una autoridad específica, pero los beneficios al final se los lleva uno y el otro paga los desperfectos. Es como una fiesta: si te invitan, perfecto, pero si tienes que recoger luego, malo, muy malo. Algo parecido ocurre con el ‘David’ de Miguel Ángel en Florencia y el Coliseo de Roma. Berlusconi le cortó el grifo a la cultura y el patrimonio para ahorrar dinero y de paso abofetear a los intelectuales italianos que tiene en contra: ahogó la Scala de Milán, aplastó Bolonia y ha dejado en cueros todos los programas culturales, que tienen que vivir de las limosnas de un país que inventó el mecenazgo pero que no lo ejerce. La cultura privada es viable, pero sólo si hay una buena base legal y fiscal como en Estados Unidos o Gran Bretaña, no como en Europa, demasiado habituada a vivir de la sopa boba. Pero el pulso entre los ayuntamientos de Florencia y Roma con el Estado Italiano tiene mucho de efecto perverso: ¿me quitas el dinero, pago yo la fiesta y tú te lo llevas crudo con la estatua y el Coliseo? Pues me lo quedo todo. El ‘David’ genera 9 millones de euros en taquilla, y ni se sabe en derechos de imagen; y el Coliseo romano, cerca de 30 millones. Suficiente para municipios endeudados hartos de tener que ver desfilar los billetes producidos por su patrimonio y que Roma se lleva.

El consistorio romano pide el 30% de los beneficios, porque ellos pagan los arreglos y mantenimiento. El Coliseo romano es patrimonio nacional, así que el Estado se queda con la recaudación de las entradas, mientras que al Ayuntamiento le toca el trabajo sucio: limpiar y restaurar (en parte, no por completo), algo que ya no aceptan los administradores locales. Las dos batallas de Florencia y Roma podrían transformarse en una guerra civil sobre la gestión de los monumentos y museos autóctonos: Italia es el país del mundo más rico en obras de arte. Cada pueblo tiene las suyas. En una época de vacas flacas como la actual, no es moco de pavo. Así que al final todo se reduce en un tema espinoso: quien paga la factura tiene derecho a sacar beneficio y no ser simplemente el que recoge la basura después de la fiesta. A cada uno lo suyo, y a Berlusconi nada por cortar el grifo y empujar a las administraciones a buscarse la vida.

Otra embestida contra Wikileaks

Lo de Wikileaks empieza a parecerse a una novela: 'La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina'. Resulta que ahora uno de los fundadores de la web, Julian Assange, ha sido acusado de violación en Suecia, país que alberga el acosado servidor y que ha prometido, a través del Partido Pirata, seguir manteniendo en línea esta web que ha destapado las vergüenzas del Pentágono.

¿Qué curioso, verdad, que dos días antes de que se publiquen otros 15.000 documentos acusen a este hombre de uno de los crímenes con peor repercusión social?, ¿verdad? Recogemos el texto de las agencias: "Mientras la policía sueca busca a Assange, en internet comenzaban este sábado a formularse denuncias por una presumible conspiración contra Assange, quien desde la publicación de los documentos secretos de EEUU empezó a protegerse con un guardaespaldas. El propio Assange ha comentado a través del twitter de la web, que "los cargos no tienen fundamento y su emisión en este momento es muy preocupante". Desde Wikileaks, una de las empleadas, Kristinn Hrafnsson, contactada por teléfono en Islandia, aseguraba que las acusaciones son "falsas". "No estaba al tanto de los cargos antes de leer el periódico esta mañana", ha declarado Hrafnsson, para añadir después que "hay organizaciones muy poderosas que quieren hacer daño a los contenidos de Wikileaks". Puede ser verdad, puede ser mentira, o puede ser que Larsson no se equivocara tanto a la hora de escribir esa novela, que quienes la hayan leído saben a qué tipo de montaje con ayuda de tribunales y policías nos referimos. Suecia es como el ángel caído, pero en forma de utopía liberal caída.

Los Kirchner contra la libertad de prensa

Nos guste o no, la libertad de expresión y de información son pilares fundamentales. El honor no es más que una excusa para prohibir o amedrentar aquello que nos molesta. Es algo que se repite una y otra vez en todo el mundo, a pequeña o gran escala: censurar aquello que nos resulta insultante o peligroso para nuestros intereses. Lo hacen todos, independientemente de su ideología o nivel de riqueza, desde los gurús que no son tales, falsos y fariseos cuyos tronos se caen a patadas de mediocridad, hasta las organizaciones de todo tipo que amparándose en el derecho al honor aplastan a los rivales que señalan sus vergüenzas. La última patada ha sido del Gobierno argentino, o mejor dicho, de los Kirchner, que usando el populismo peronista y la mala baba que se le queda a todos los que gobiernan han triturado a la empresa que sostiene en internet al diario Clarín, que no ha parado de fustigar a la pareja de presidentes desde hace varios años.

Usando la policía, los tribunales y la presión bajo cuerda, al grupo Clarín lo han acosado como a un ciervo en medio del bosque. Y ésta es la última de las patadas: nos guste o no 'Clarín', igual que no nos gustan los panfletos ultras que hay en España, pero el respeto a la capacidad de pensar libremente (y equivocarse) es sagrada. Golpe jodido a la versión digital del periódico, aunque algo infantil, ya que aunque cueste, el diario puede perfectamente trasladar sus contenidos a otra red, incluso sacarla de Argentina a alguna empresa fuera de esa república que no produce bananas pero como si hubiera salido del filme de Woody Allen del mismo título. Porque internet no tiene fronteras, ni límites ni normas que lo castren, he ahí su grandeza y su miseria. Es tierra de patentes de corso que acabará atada de alguna forma, pero mientras tanto, será para lugares como Wikileaks y los que ejerzan el derecho a criticar y señalar que el emperador está en pelotas.

Mario Testino al Thyssen

Lentamente, sin prisa pero sin pausa, el abrazo del oso del dinero se cierne sobre los grandes museos. En un afán por abrir nuevos caminos y no ser simplemente arcones de pinturas del 1400 al 1950, la mayor parte de las grandes pinacotecas del mundo (excepto aquellas que sigan viéndose como guardianes de las esencias) abren puertas a la fotografía no tan artística y sí más mediática. El trabajo en los medios de comunicación (especialmente las revistas de papel cuché, donde una foto siempre luce más) es como una cuña que entra en lugares como el Thyssen-Bornemisza.

Y su próxima perla “popular” serán las series de Mario Testino, un fotógrafo peruano habituado a ‘Vogue’, ‘Vanity Fair’, ‘The Face’… y el resto de medios destinado a a exprimir al máximo las ilusiones, esperanzas y complejos femeninos. O artísticos. O de tendencias, esa expresión tan hueca como la cabeza de más de un coolhunter que en realidad simplemente resucita alguna década del siglo XX para salir del paso. Será a partir del 21 de septiembre. Una exposición (‘Mario Testino. Todo o nada’) con más de una cincuentena de fotografías (en la imagen, Natalia Vodianova, que sirve de imagen al cartel) que aglutinan el trabajo de Testino en moda (porque hay que comer, queridos) y el que hace por su cuenta y más cercano al arte fotográfico (el octavo, dicen).

Testino es uno de los que se ha subido al carro del mixto técnico: un poco de analógico, otro poco de digital y quizás algo de Photoshop. Y todo con un nexo temático: el desnudo. Así se cierra el círculo del gancho mediático y popular: arte, moda, erotismo y una módica entrada a un módico precio. Bueno, en el Thyssen no es módico, pero es el precio de la belleza, porque eso es lo que vende, no "arte", con o sin comillas. Testino destripa a esas mujeres ante la cámara dando al espectador lo que busca: glamour (otro concepto hueco, francés, muy francés), morbo y esa bruma que muchos llaman “mujer Testino” y que el propio museo pone a la altura de icono mariano moderno: “Una mujer fuerte e independiente que se mueve en extremos completamente opuestos, Todo o nada, y que el fotógrafo ha definido y redefinido a lo largo de toda su carrera”. A fin de cuentas, Rubens hizo lo mismo también una y otra vez, pero con otras medidas y otro talento, claro...

Kultur con la caja tonta

La televisión empezó siendo una panacea perfecta para el futuro: iba a educar, a informar, a entretener. Lentamente, los intereses comerciales devoraron el invento y la televisión dejó de educar, dejó de informar y, por ahora, entretiene. Un izquierdista susceptible diría que la televisión aliena, desinforma y anestesia; un conservador recalcitrante diría que maleduca, difunde propaganda y envicia. Alguien con dos dedos de frente se da cuenta de que el componente mercantil ya es más importante que cualquier otra misión social.

Lo que fue pensado para ser un pequeño cine y radio en casa, lo que iba a ser el invento definitivo para educar a las masas, se ha convertido en una caja tonta donde salvo excepciones, no hay conocimiento ni sabiduría ni formación. Programas como ‘Cifras y letras’, ‘Saber y ganar’ o ‘El tiempo es oro’ fueron espejismos que en realidad eran trampas para vender publicidad en forma de concurso con dinero al final del trayecto. Los programas musicales tampoco, porque en muchas ocasiones detrás están las discográficas buscando publicidad para sus grupos, por pequeña que sea.

La pregunta es, ¿cabe la posibilidad de que la TV eduque? No, pero por lo menos puede ser el inicio de algo, como una cadena de curiosidad e interés que se abre de forma espiral hacia un libro, una película, un artista o una teoría. A medio camino entre el culto al capitalismo y la concesión a la divulgación está el Canal Historia: a veces es simplón, ramplón incluso, otras, amarillista, pero también es el prólogo de algo más grande que puede llevar a una persona a buscar más información. Hay mucho sensacionalismo en los documentales, en algunos es tan claro que resulta insultante, pero no deja de ser un buen principio, como cuando un escritor tiene un primer párrafo que va directo a la yugular, o un músico vende un primer single bailable y sencillito para colar luego el resto; o los famosos tráiler de las películas, muchas veces con planos que luego no aparecen en los filmes. Es decir, un caramelo para endulzar la tarta que debería venir después. Si de cada diez que ven un documental sobre literatura irlandesa un domingo por la tarde al menos uno o dos se ponen luego a leer a Joyce, Shaw o Beckett, entonces habrá merecido la pena. El resto..., que vea Telecinco.

Los Proms, la excepción a la regla

Otra razón más para ser inglés: los BBC Proms. Bueno, escocés, galés, norilandés, privilegiado habitante de las Islas Anglonormandas o ese extraño lugar entre Gran Bretaña e Irlanda llamado Isla de Man, cuyo escudo son tres piernas con armadura corriendo una detrás de la otra unidas por la cadera. Islas raras, gente rara. Tanto como para que cada año la BBC en el Royal Albert Hall de Londres, con el público de pie escuchando la música, o sentada, o recibiendo la peculiar pedagogía de la música clásica volcada por y para los londinenses y cualquier otro que tenga el buen gusto de amar la música sinfónica. Dos meses veraniegos donde la música clásica lo es todo. El secreto de los Proms es convertir la formalidad total de un concierto clásico en una fiesta abierta, veraniega, sin etiquetas y totalmente festiva, para el pueblo, por el pueblo y con el pueblo. Miles y miles de melómanos, muchos de ellos menores de edad, no pierden tiempo en llenar el Royal Albert Hall. Tan británico como poner cara de circunstancia, tomar té o mirar por encima del hombro al resto de europeos. 

Liberados de la pompa y el boato continentales, sin esmoquin, sin privilegios, sin tonterías de última hora… justo lo contrario a los estrangulados festivales de Salzburgo, Viena, el Berlín oficial, la Ópera de París o la wagneriana Bayreuth. En esos lugares prima la calidad y la fuerza de la música: son grandiosos por su poder artístico. Los Proms, en cambio, lo son por su pedagogía y apertura humanista a la gente. Desde cinco libras puede usted viajar a Londres y escuchar un concierto centrado en un compositor determinado, ser instruido previamente por un músico que habla al público y que luego da paso a la orquesta. Música sin exclusión, sin elitismos, un estilo muy republicano de ver el arte que no ha sido imitado en ningún otro lugar. Sólo en la patria del boato, la pompa y la circunstancia podrían hacer algo así, porque en España habría pasado desapercibido entre el anarquismo generalizado de este país lleno de reyes sin corona. La excepción inglesa a la norma británica. De ahí también su poder de atracción y su éxito. 

Adel Abidin y el DA2: todo amor

La Biblia cultural española, o cuando menos, una de ellas, El Cultural, ha consagrado a una de las joyas de Salamanca, de lo poquito que saca la cabeza y está dando muestras de ser un oasis. El DA2 se apunta otro tanto a través de este medio al ser incluida la exposición sobre Adel Abidin (‘Memory and Assumption’) en la selección de exposiciones para el verano de este medio especializado. Y nada menos que en el segundo párrafo, que todos sabemos lo cansino que es el lector a partir de la decimoquinta línea de texto… Su retrospectiva se conecta con la Bienal de Venecia de 2007, lo que da cierta relevancia a un creador audiovisual que es de lo mejor que podría tenerse ante la vista en estos años. Humor y originalidad a partes iguales, memoria, sarcasmo y la sutileza de la crítica. Un Marc Bijl más discreto pero igual de contundente. Panera, suma y sigue…

Texto de la noticia

"Desfacer" entuertos

¿Para qué devanarse los sesos siendo original con ciertas cosas cuando en realidad gigantes cervantinos han dicho justo lo que pensamos? ‘El Quijote’, una de las tres patas del banco literario occidental, tiene siempre algo que decir. Pues eso.

“Pues a fe de bueno que no he dicho yo mal de ningún encantador, ni tengo tantos bienes que pueda ser envidiado; bien es verdad que soy algo malicioso y que tengo mis ciertos asomos de bellaco, pero todo lo cubre y tapa la gran capa de la simpleza mía, siempre natural y nunca artificiosa […], debían los historiadores tener misericordia de mí y tratarme bien en sus escritos […]. Pero digan lo que quisieren, que desnudo nací, desnudo me hallo: ni pierdo ni gano […]; aunque por verme puesto en libros y andar por ese mundo de mano en mano, no se me da un higo que digan de mí todo lo que quisieren […]”.

Número de agosto

Ya está on line el número de agosto de El Corso. Este mes continúan las secciones y reclutamos a una nueva firma. Algunos ya le conoceréis, otros no. Pero hay que leerlo para saberlo. Como sea, otro acólito con talento que esperamos regrese para futuros números. Podéis picar en el menú de la derecha; por algún problema técnico puede que no aparezca a la primera la foto de portada, pero el número ya está colgado, simplemente dadle al botón de actualizar y podréis ver lo que hemos preparado para este mes. 

Recordad: www.elcorso.es

No hacía falta, Sylvester

Sí, es Stallone. Tranquilos, leed. Porque, en serio, no hacía falta hacer ‘Los mercenarios’. Lo malo de la industria americana del cine es que consume actores y actrices, directores y guionistas (incluso productores) con la misma voracidad de un Neptuno devorando a sus hijos al más puro estilo Goya. Sylvester Stallone fue una promesa de finales de los años 70 que creció para convertirse en el icono de un tipo de cine que ya pasó a mejor vida. Ahora, al borde la jubilación, lleno de botox por todos lados y más pasado de rosca que un motor trucado para carreras, presenta ‘Los mercenarios’ reuniendo a la mayor parte de los actores de acción más o menos llenos de esteroides desde los 80 para acá. No la hemos visto, pero en uno de los planos incluso aparece el otro que más guantazos ha dado, Arnold ‘Governator’ Schwarzenegger. Medio cameo vale por dos, y más con otro que también empieza a reflejar el daño de los esteroides. Y no hacía falta, de verdad, intentar reverdecer viejas glorias ochenteras. Stallone tiene en su haber tres películas encomiables: ‘Rocky’ (ojo, la primera, sólo la primera), que le valió tres Oscar (Mejor director, mejor película, mejor montaje), que ha envejecido no muy bien; ‘Rambo’, un clásico del cine de acción sobre las terribles secuelas psicológicas de la guerra de Vietnam y sus consecuencias, que ha envejecido más que dignamente: y ‘Copland’, un filme que ha pasado sin pena ni gloria pero que es quizás el mejor ejercicio de interpretación de Stallone en toda su vida. 

Más allá de eso sólo quedan sus músculos, su particular forma de ver la vida, su boca torcida por un rictus nerviosos de la adolescencia, su grito “!!Adriaaan!!” y ese pulso muscular estilo Madelman que tuvo con Arnold durante muchos años. El tiempo los ha tratado mal a ambos: uno se ha convertido en un quiero y no puedo que intenta hacer lo que puede, que exprime al máximo su talento (poco, pero lo hace); el otro es gobernador de California, ha probado en sus carnes que la política es la guerra de aniquilación por otros medios y está más que escarmentado por la cantidad de guantazos le han dado, todos los que no le dieron en las películas. Ciertas cosas es mejor dejarlas estar, Stallone, vivir de tiempos mejores no es malo, lo hacen todos; en serio, no hacía falta que volvieras… De todas formas, vayan a verla. Un buen amigo asegura que se partió la caja de la risa. 

El portazo de la danza

La danza es un arte estético, tan antiguo como el mundo pero al mismo tiempo el más leve e impreciso de los actos de creación artística. No transmite conocimiento, no crea objetos que aumenten su valor con el paso del tiempo y se ciñe exclusivamente a la fusión de música y movimiento anatómico. Con todo eso, no es de las artes supremas, esto es, del Parnaso siempre será la hermana pobre. Espectacular, sí, pero siempre con la mano extendida en el Olimpo.

El mismo Olimpo que vio partir a uno de sus grandes sacerdotes, Nacho Duato, uno de los grandes de su oficio que acabó hasta las narices de la burocracia del Ministerio de Cultura (da igual quién esté, al parecer...) y de los nuevos códigos "de buena conducta" que le obligaban a ser como el resto independientemente de sus méritos. Esto es, que el Ministerio ha cambiado el toque meritocrático del genio por el toque de la normalidad democrática liberal. Esto es, más justicia a cambio de perder talento. Sea como fuere, Duato ya es el jefe del Teatro Mijailovsky de San Petersburgo, uno de los grandes centros líricos y de danza del mundo. Allí, en Rusia, donde la danza es una de las grandes artes en detrimento de otras (cada país tiene sus talentos, claro está) es adorado como un semidios, y el divismo característico de Duato (más allá de reconocer su valía) será bien entendido y recibido. Duato parece ser el típico hombre-obra, es decir, que lo que él considera creación abarca toda la vida y lo ocupa todo. Es un artista imperialista, que imprime su sello a todo lo que hace, de tal forma que todo debe girar en torno a él y su idea. Así que Duato se va dando un portazo, diciéndole al Ministerio que él se va de la Compañía Nacional de Danza después de 20 años y que se metan sus códigos por el... orgullo funcionarial. De todas formas, en España la danza es menor, así que no se notará, y mucho más en un país obsesionado con los escritores, los pintores y los arquitectos como éste, donde sólo ahora el cómic gana peso y el cine siempre ha sido el tonto de la familia, o mejor dicho, el rarito al que se mira mal... Ciao, Nacho. No guardes rencor. No sirve de nada.

Sonorama 2010

¿No os gusta el indie pop, el indie nacional, el indie lo que sea con algo más…? Pues en lugar de dos tazas, Sonorama 2010. Arranca el próximo día 12 de agosto en Aranda de Duero (¿hay algún lugar más raro para hacer uno de los mayores festivales de indie de España?) con viejas glorias como Brett Anderson y nuevas como Mess of Skirts (Salamanca, otra rareza más que surge a pesar de…) y una lista de grupos que sacia la sed de cualquiera a pesar de los muchos apetitos y variantes imaginables en la música. El ingenioso cartel es sencillo y contundente como una bofetada: nada de diseño, pon todos los grupos y verás qué bien queda. Al ex de Suede le siguen The Raveonettes, The Pains of Being Pure at Herat, Los Planetas, The Sounds, Loquillo (¿qué hace ahí…?), The Ettes, Shuarma (otra filigrana), Soul Tellers, Sidonie, Love of Lesbian, Lori Meyers, Delorean… y así hasta quince líneas de grupos. Por 50 euros se puede asistir a los tres días de conciertos (12, 13 y 14 de agosto). Sírvanse ustedes mismos. 

El mejor libro de Vladimir Voinovich

Hay algo intrínsecamente extraño y fascinante en la literatura rusa. Y da igual la época. Es el fatalismo, el sentimentalismo y un extraño y latente humor negro. Las tres características son propias de un pueblo y un país que a pesar de su tamaño e importancia actual, siempre fue un ente marginal y aplastado por los vicios humanos del feudalismo y el abuso de poder. Siglos y siglos de vasallaje y servidumbre, de oligarquía, de monopolio del poder sin fisuras, de esa “vena asiática” que siempre han achacado a Rusia, convirtieron a los escritores rusos (y da igual la época) en navajas afiladas que diseccionan su mundo con esa dosis de tres elementos. Y mucha reflexión, y mucha humanidad surgida del dolor de la historia rusa. Así es como surgen libros como ‘Vida e insólitas aventuras del soldado Iván Chonkin’, de Vladimir Voinóvich, publicado en formato barato por De Bolsillo con traducción de Antonio Samons García. Es una sátira demoledora del sistema estalinista en los albores de la invasión nazi de Rusia. Novela antibelicista, es además la mejor novela satírica rusa del siglo XX. Fue publicada en París en 1974 y durante años estuvo prohibida en la Unión Soviética, aunque circuló clandestinamente.

La obra más importante de Vladímir Voinóvich (Tayikistán, 1932) compone un preciso retrato de la sociedad a la que ridiculiza, al tiempo que pone en evidencia el absurdo y criminal funcionamiento de la burocracia y de las instituciones bajo el gobierno de Stalin. Todo gira alrededor del atolondrado y desmañado campesino y soldado Chonkin, enviado a un pueblo perdido para custodiar una avioneta que había aterrizado allí.  Olvidado rápidamente por sus superiores, Chonkin se integra en la peculiar vida del pueblo, donde protagoniza un sinfín de escenas hilarantes en compañía de sus estrafalarios vecinos. Pero ante la psicosis provocada por la invasión alemana, la policía política se entera de su existencia y envía un destacamento para arrestarlo por deserción. Y eso sólo es el principio. 

Quico Alsedo y Darío Manrique

Hace apenas un par de días hablábamos del despido extraño y fuera de lugar del pater noster de la crítica musical, Diego Alfredo Manrique, más conocido como Diego Manrique. Sería difícil enumerar la de artículos que hemos leído de este hombre discreto y de voz queda que lo sabe todo de la música, igual que otros grandes críticos de la radio. Poner ‘El Ambigú’ en Radio 3 (hoy ya con un tajo por la que sangra sin compasión) era un acto educativo, no sólo de gusto. Ahora, para defenderle, surge uno de esos kamikazes que no se paran en barras para lanzar puyas y que es un cierto estilo al que apuntarse cuando la mediocridad supina de lo que hay delante clama al cielo. Lo hizo ayer y hoy. Se llama Quico Alsedo y parece un hombre-rana, tiene cierta manía de darle estocadas hasta la madre que lo parió, pero no deja de ser, en ocasiones, el mejor para ciertas cosas. Su esquina libre, Rock & Blog, en elmundo.es. Y lo que dice de Manrique y lo que ha pasado, casi perfecto.

PD: Y no, la foto no está mal puesta, es una tradición levantina para demostrar el desafecto, colocar la imagen del revés. Como con Felipe V en Valencia y Cataluña.  

Tres consejos para agosto

Domingo noche, casi lunes. Mejor tres consejos en lugar de una opinión. El Equipo tiene sus filias y fobias, y en el mail del blog suelen aparecer algún que otro mensaje pidiéndonos que hablemos de algunas obras. En su mayoría libros y cómics. Nos quedamos con tres propuestas.

Primera: la Trilogía Negra de Estocolmo, de Jens Lapidus, un tipo que ha pasado de ser abogado (todavía lo es) de la muy burguesa y rica Suecia a ser la voz algo sucia y rocambolesca de la novela negra escandinava. De momento se han publicado en España ‘Dinero fácil’ y ‘Nunca la jodas’. Falta el tercer volumen de la mini saga. Y prometemos no volver mucho con la serie negra nórdica, que ya pasa de rosca… pero es que son muy buenos.

Segunda: ‘La Cizaña’, quizás el más adulto, realista, ciertamente marginal volumen de Astérix y Obélix. Muchos de los tics sociológicos de Europa quedaron retratados en este volumen que no es de los mejores para los fans de los dos galos, pero sí para los que ven mucho más allá la crítica a muchos de los males sociales (envidias, celos, abuso de poder, lucha de clases…) que se adivinan entre las viñetas. Y el color verde no es una casualidad. Fue, quizás, el volumen más extraño junto con 'El Adivino' y 'La residencia de los dioses'. Los años en los que el cómic europeo ya se separaba por completo de la veta Aquiles que tanto gustaba en Estados Unidos. En Europa se había tendido ya hacia la vía Ulises: astucia, humanidad y realismo. 

Tercera: Blake y Mortimer en ‘La marca amarilla’, uno de los cómics más grandiosos de la “línea clara” introducida por el cómic europeo en la posguerra gracias a los acólitos de Hergé. Es, además, el primero que hizo una mezcla entre el ‘thriller’ psicológico de reminiscencias científicas y el cómic. Muy buen calidad y un mito para los amantes del noveno arte.