Adieu, Mostra de Valencia

Otro tajo más. Ahora la Mostra de Valencia, cuyo precio (1,7 millones de euros) al lado de lo robado a la cosa pública en Valencia en estos años de dominio político conservador no es ni una pequeña sombra. Y sin embargo, es el signo de los tiempos: se recorta dinero de lo obvio (cultura, asistencia social, quizás educación, quizás sanidad) y no se reestructura el sistema para que todos puedan tener suficiente. El recorte es la vía fácil, y las artes y las ciencias son precisamente la diana perfecta porque no hay un verdadero lobby de la industria cultural que presione en contra, sólo quedan autores y artistas que no son bien recibidos por una sociedad que empieza a dar síntomas de engreimiento de su ignorancia, muy al estilo de EEUU.

Según la alcaldesa Rita Barberá, el dinero se destinará a "otras cosas más necesarias", y como eso no sea tapar agujeros en forma de salarios, impagos de facturas de la ciudad o servicios públicos, pues no tiene ni la más mínima justificación. No es que desaparezca este año, es que ya no volverá, suponemos, hasta que las vacas engorden, vuelen y a ser posible sean de otro partido. Las razones pueden ser muy peregrinas (falta real de dinero, ajuste de cuentas con la intelectualidad valenciana que embistió contra el PP por lo de Camps, quizás la sibilina mano del catalanismo en la cultura de la ciudad...), pero lo hecho, hecho está, y por lo tanto más valdría ir pensando en cómo traer de nuevo la Mostra a Valencia sin dinero público, con empresarios, con productoras, con distribuidoras, con los que se mueven de verdad, y por supuesto poner un montón de gorilas en la puerta para que a la Barberá, el reverso tenebroso del Mistral, ni se le pase por el entrecejo celtíbero poner los pies en los cines.

El hedor de lo rancio

Alguien en Asturias parece haber decidido torpedear a toda costa el legado cultural moderno que tiene ese peculiar rincón del norte. Sólo los descreídos y los ingenuos creen en las casualidades, y parece muy obvio que los frágiles nuevos amos del Principado (gobiernan en minoría, a saber si terminan la legislatura), los hidalgos de Paco Cascos, han decidido pasarle la factura ideológica a muchos inventos: la Laboral, la Semana Negra de Gijón, y ahora el Centro Niemeyer de Avilés. En Oviedo no tendrán que pasar la guadaña porque allí no ha habido nunca demasiado que ver, la verdad, arquitectura aparte. Según una noticia de hace algunos días, una auditoría interna del gobierno autonómico ha detectado muchos gastos sin justificar en la construcción del centro. ¿Ah, pero te sorprende?

Los pufos de la construcción son muchas veces un mal menor en pos de algo mucho más grande: seguro que Tutmosis IV hizo ingeniería contable para construirse un palacete nuevo en Tebas, o los faraones anteriores para edificar Gizeh, y qué decir de los romanos, que elevaron la corrupción urbanística al grado de arte (su sangre corre por las venas de medio Levante español). Sin embargo, algo nos dice que detrás de una sospecha tan grande hay una intencionalidad mayor: triturar a la izquierda allí donde respire, o mejor dicho, que la izquierda española es profundamente imbécil, se trata de "quitar de en medio cualquier cosa que piense y actúe por sí misma y que no podamos controlar o sojuzgar". En España los partidos gobiernan como si fueran duques medievales; más de 30 años de democracia no han servido para que nadie aprenda la lección de que no se debe machacar la inteligencia y que hay que dejar libre al personal, porque al pensar de forma independiente suelen tener mejores resultados.

En España hubiera sido imposible un Leonardo da Vinci, ni un Bill Gates, y mucho menos un niñato como Zuckerberg, que habría sido pasto de risas y burlas del resto de empresarios. Huele muy mal lo del Niemeyer, huele a pufo político, huele a que quizás el anterior gobierno metió más dinero del que debía y sin justificar, huele al rancio hedor de lo bienpensante que durante tanto tiempo ha castrado culturalmente uno de los países con mayor banco de talento de Europa. Los bárbaros siguen acercándose a los muros. Si en el norte han hecho esto, qué no harán cuando tengan el poder real del centro. O no, vaya usted a saber...

Monstruos mezclados

Vuelven los monstruos sagrados, libres, mezclados, mugiendo como vacas sacras buen estilo hindú de toda la vida. Regresan los que un día dieron algo de fondo y forma a una cosa llamada rock que hoy está en declive, dominada la industria por los sonidos facilones. Cuando más cerca está el final de un modelo de negocio, más radical y extremo es en su purismo, igual que un dictador es más peligroso cuando se ve acosado.

Dejando atrás los paralelismos, hay dos cosas que soliviantan mucho: Lou Reed, el ladrón de cigarrillos ajenos, un superviviente (con secuelas, es obvio) de las garras de Warhol, se ha juntado con Metallica, que también entraron hace no mucho en ese Parnaso de "mitos del rock", que es como si te enterraran en vida pero con mucho estilo haciéndote reverencias. Se han juntado un grupo legendario de rock duro (¿son heavy de verdad...?) con el alma extraña del padre de la Velvet Underground, que no es que sea muy duro en sus canciones, y sí muy experimental (añadiendo su época de brillantina a lo Bowie, que con esa cara de estibador de puerto de Nueva York le sentaba como a un Cristo dos pistolas).

'Lulu', que así se llama el álbum conjunto, sale a la venta el 31 de octubre, seis días después de que los herederos de U2 (en cuanto a tirón popular, queremos decir) hagan lo propio: Coldplay publicará 'Mylot Xilot' después de esa canción-broma llamada 'Every teardrop is a waterfall', que llevaba en las entrañas un sampler de 'I go to Río' de Peter Allen. Van a coincidir, y si alguien quiere regalar, pues nada, tarjeta de iTunes y a descargar, que eso de comprar discos está de funeral. Prometemos volver a hablar de todo esto en el futuro, palabrita del niño Jesús, porque son dos propuestas mucho más interesantes quizás que escuchar el enésimo invento raro de Mick Jagger, Super Heavy Band, que ya hasta el nombre está cascado. Mejor que se agarre cuanto pueda al cerebro nebuloso y blanquecino de Keith Richards, que cuando él no esté... uf.

Un valiente llamado Enrique Urbizu

El día 23 se estrena 'No habrá paz para los malvados', otra obra de valor y coraje supremos en un medio hostil como es el gremio del cine en España. Dirigida por Enrique Urbizu. Conocimos a Enrique durante uno de los master de guión de la Universidad Pontificia, y es justo lo que parece: un tipo con muchas roscas rotas de tanto pasarlas, perenne cigarrillo (entonces), acidez mental, pinta de acabar de salir de un cómic underground madrileño y un talento inmenso para el cine. Es un valiente, al estilo de gente como Jordi Serra i Fabra: son los Gary Cooper de sus oficios, solos ante el peligro, incomprendidos que hacen cine y literatura de género, la gran bestia parda del cine nacional, empeñado en ser un asunto de cosa nostra, de girar siempre alrededor de las mismas ideas mediocres que le alejan del público. La gente no piensa, dicen, pero bien que arrastra fans y espectadores Urbizu, que ya rompió los moldes con películas como 'Todo por la pasta' o 'La caja 507', dándole de paso una vida nueva con cada papel a José Coronado. Dicen que es mal actor, pero con Urbizu se transforma, así que algo tendrá este hombre para ser capaz de exprimir limones y hacer miel con ellos. Más que la película, ojo, estamos recomendando al propio director: háganse una videoteca con todas las películas que ha dirigido, escrito o coescrito, y les saldrá una semana de cine del bueno, aunque este pionero y valiente no se prodigue mucho. No por gusto, sino por falta de apoyos.

RIP Jordi Dauder

Llega con varios días de retraso, pero siempre es bueno acordarse de los grandes. Ganó un Goya en 2009 por hacer de repelente cura opusino en 'Camino' y dejó una estela de gran actor en muchos de los trabajos que hizo. Jordi Dauder dejó atrás la vida de un catalán de pro que supo luchar dentro y fuera de los escenarios. Ser uno de esos granos en el culo de toda la sociedad bienpensante que no tolera que gente sin más poder que su voz y su pensamiento les lleve la contraria. Las hay en todas las esferas y facciones. Pero más que su rostro y sus transformaciones para el teatro y el cine, sin duda el oído humano reconoce a Dauder, que fue el doblador oficial de Nick Nolte, Richard Harris, Gregory Peck y Rod Steiger, que no todo en esta vida es estar en primera línea. Repartió su activismo de izquierdas por media España e hizo de todo en la actuación. Los que le conocían decían que era un troskista, pero pacífico. Bueno, son conceptos antagónicos, pero en la piel de toro a los muertos se les perdona todo. RIP

Y descubrimos a Agnes Obel

Suele ser poco frecuente darse de bruces con un sonido que puede reflejar a la perfección una parte del espíritu de alguien. Cuando llega ese instante en el que cada canción es casi perfecta para unos oídos y para otros sólo es un ruido bien acompasado. Acostumbrados como estamos por aquí a ser minoría, y a que lo que nos hace gracia es poco menos que de fuera, del otro lado, o algo sólo para nosotros, redescubrimos la capacidad para enamorarse de un sonido con Agnes Obel, de la que en El Corso ya hay post anterior. Su único disco, 'Philarmonics', es precisamente esa fusión entre la dimensión clásica formal, tanto en instrumentos como en organización vocal, el juego con la voz humana, con el ímpetu de la música que se hace hoy y no en los tiempos de Brahms. No nos atreveríamos a llamarlo pop mezclado con clasicismo, porque el esquema de las canciones no es precisamente el mismo, pero ya que gustan tanto las etiquetas merece la pena ponérsela, porque a muchos poperos les encantará esta mujer del norte que canta en inglés (nada fuera de lo común) pero que está a años luz en cuanto a complejidad profesional y musical de Russian Red, por poner un ejemplo. Sin los mohínes malasañeros ni nada que ver con esa burbuja indie, más bien superándola. Una delicia, para paladares selectos dispuestos a darle a la música una oportunidad y amarla, no tenerla de fondo como si fuera una compañía más contra el silencio.

Diez años de miedo

Diez años después, más o menos a esta hora, empezaba el siglo XXI, que arranca muy diferente del anterior. En 1900 Europa dominaba el mundo, América todavía era un proyecto con muchas ganas pero poco potencial, y el 70% del planeta estaba en manos del otro 30%. Y todo parecía ir bien: iba a ser, decían entonces, el siglo de la paz industrial y de la perfección de Europa. Todo fue al revés. Ahora el siglo XXI empieza con un poder inmenso llamado EEUU, Europa está dividida, empequeñecida, con pocas ganas de hacer nada y en pleno proceso de introspección que nadie sabe por dónde va a salir. Ya no hay colonialismos, sí servidumbres económicas, pero no imperios al viejo estilo. Y sobre todo hay MIEDO, mucho miedo.

El 11-S no sólo fue un golpe bajo al Imperio, al nuevo Imperio Romano, sino la espoleta de una era marcada por el terror, por la sensación de que en cualquier momento la muerte puede alcanzar cada esquina y cada lugar. Ya nadie está a salvo. Si alguien con interés repasa el inicio de las centurias se dará cuenta de que hay una especie de ley no escrita: "el siglo que empieza bien termina mal, y viceversa". Esperamos que este tipo de autoengaño sea cierto, porque el futuro no es precisamente prometedor, ni siquiera para las artes y las ciencias. Si para las segundas, que son ya la vara de medir de la Humanidad; no para las primeras, que las que no están industrializadas están marginadas.

Poner el conocimiento universal al alcance de todos no nos ha hecho mejores, más bien mucho más mezquinos. Han sido diez años de dudas, de miedos, de ataques, de muchas incertidumbres, y el futuro, ahora más que nunca, es un gran camino que se interna en un bosque oscuro. No hay futuro porque al revés que generaciones atrás, parece no estar trazado ni sabemos lo que va a ocurrir. Además del miedo se ha impuesto la INCERTIDUMBRE, la duda continua sobre un futuro más abierto que nunca. Cada vez que un agorero habla del superpoder de China en el futuro ejerce de adivino sin darse cuenta de que nadie es dueño del destino, y que el poder de hoy de China y su promesa de más poder son sueños vanos que se puede llevar el viento en cualquier momento. Ahora, más que nunca, son tiempos de improvisar y perseverar. Nunca antes la paciencia fue tan fundamental. Porque nunca antes la gente ha tenido tanto miedo a todo como hoy. Quizás, dentro de otros 20 años, ya no sea así.

Cuando vendes tu alma al dictador

Dice el proverbio persa antiguo que hay dos tipos de hombres, los que "viven para sí mismos y los que viven para la eternidad". Cuando se es músico, cubano y castrista, debe ser difícil distinguir entre ambos objetivos: viven para sí mismos porque su éxito y su mimo público del régimen, a costa de su reputación al apoyar una dictadura, les convierte en élite y por lo tanto en privilegiados económicos. Y deben vivir para la eternidad porque su música ayuda al régimen castrista a sobrevivir culturalmente y tener publicidad. Mientras Pablo Milanés abre puertas al cantar en Miami, para el exilio cubano, y así tender puentes (que es lo que deben hacer los artistas, no volarlos) entre dos caras de la misma nación, el más ortodoxo Silvio Rodríguez sigue sin moverse de su sitio y le critica y arremete con dureza.

El resultado son dos músicos muy diferentes, porque mientras Milanés no para de abrazar a España y América, quizás intentado no ser devorado artísticamente por Cuba, Rodríguez no ha parado de ser el buen funcionario, una especia de Molotov castrista pero sin la bastardía recalcitrante que adornaba al mismo tipo capaz de sellar pactos con Hitler y luego denunciarle. Cuando alguien apoya a una dictadura se pudre su moral, acaba convertido en lo que Séneca llamaba "esclavos del alma", ya que vendes tu libertad y tu independencia en pos de una causa que en realidad no atiende ni entiende de humanismos. Cuando una ideología, la que sea, cree estar por encima de los ciudadanos, se convierte en verdugo y no en liberador. Las ínfulas revolucionarias estuvieron bien en su momento, pero a los cinco minutos, con la pretensión de permanencia en el poder, se convirtieron en un hachazo directo a la nuca. Silvio Rodríguez siempre será, por mucho talento que demuestre, un músico del régimen, una boca agradecida, mientras que Milanés, que también lo es, parece buscar otra mano que lo alimente, aunque sea la suya propia, con su arte.

Los 40 Subnormales

A riesgo de que le hagamos publicidad y de que resulte algo de mal gusto, a los 40 Principales en la Universidad, los que estimaban que la música era algo más que escuchar al presentador que era un eterno adolescente atolondrado y lo que pagaban las discográficas, les llamaban "los 40 Subnormales". En los 80 y parte de los 90, cuando todavía era una radiofórmula para lanzar música de todo tipo, lo cierto es que forjó su imagen y su vinculación con una generación. Luego, simplemente, se volvió progresivamente industrial y el nivel cualitativo cayó en picado, casi en paralelo a cómo la música latina lo devoraba todo y las discográficas aumentaban el nivel de mediocridad de sus producciones.

Ahora llegan a Salamanca, y no diremos ni el día ni la hora ni el lugar porque no merece la pena: pero eso sí, llega como musical, como un repaso a los números 1 de aquella especie de Billboard en las ondas que fue para España durante muchos años. Cogen las canciones para montar ese show en directo del que hablaremos en breve, el musical. Tener un número 1 en los 40 era como coger el éxito entre las manos, y por aquella radio pasaron desde Radio Futura a Los Secretos, Héroes del Silencio, Radiohead, U2... hoy el rock ha desaparecido. Quizás el último servicio que hicieron fue lanzar el primer disco de Dover, aquel 'Devil came to me' que fue el canto del cisne del rock en España, y en inglés. Luego, nada. Una cadena que programa abiertamente reggaeton no merece piedad.

A mucha gente le gusta ese tipo de "ruido", a otros no. Pero hace no mucho un crítico musical dijo que el nivel de la creatividad española había hecho el mismo viaje que los 40 Principales: de ser la salida natural al talento a una prostituta habitual de unas discográficas perdidas y en el lodo desde que la informática les tumbó a machetazos. Si quieren una prueba, simplemente pongan la radio, busquen los 40 y escuchen durante media hora. Luego, si quieren, apáguenla. Es su decisión, que sobre gustos no hay nada escrito... bueno sí, hay mucho escrito, pero la gente no lo lee. Y lo de ir al musical. Pues idem.

¿Quitamos el Ministerio de Cultura?

La siguiente generación, la que tiene apenas entre 5 y 10 años en estos momentos, se acordarán con resquemor de la anterior, o mejor dicho, de la de sus abuelos o tíos mayores, esa que al calor del 68 soñaron con la perfección social y han terminado por destrozar los pocos avances en Educación, Ciencia y Cultura que se han acumulado desde los años 80. La guadaña se lleva sus recursos futuros para salvar el culo de los que vivieron antes que ellos, y en medio una generación destrozada en ánimo, espíritu y ganas. Un país serio tiene un sistema educativo acorde con su civismo: da terror pensar en el caso de España, donde todo parecen ser buenas intenciones, ideas cojonudas (con perdón, y sin él) que en cuanto cambian de manos (a las de los funcionarios y cargos "de confianza" del gobierno de turno) se convierten en un fantasma imposible de atrapar. Hay ejemplos pequeños y hay grandes. Aquí conocemos uno pequeño destinado a la compra de libros de texto para las familias, que tiene un futuro incierto si su padrino y creador no está presente. Una pena, era una idea muy buena. Confiar en los partidos políticos es caro: siempre defraudan.

Se debate el futuro del Ministerio de Cultura mientras Educación sufre mil y un recortes, porque siempre es más fácil recortar dinero a los colegios y obligar al copago sanitario que quemar coches oficiales a lo bonzo o reducir a la mitad los sueldos de los "cargos de confianza" y sus jefes. ¿Por qué siempre recortan justo donde más falta hace el dinero, en educación y sanidad? En Cataluña, ese "pequeño país" que en realidad es una tragaperras con montañas al fondo, se han obsesionado con conseguir pasta gansa a toda costa, y ahora dicen que si se suprime el Ministerio de Cultura y se reparte entre las autonomías les tocarían a ellos 150 millones de euros. Un dinero que irá a pagarle el coche oficial y las primas a los diputados porque no se usará para Cultura, eso seguro. Y menos con la burguesía barcelonesa al mando. Son peor que buitres olisqueando la sangre mientras trazan círculos sobre el cadáver. Es lo que ocurre cuando se pone a un tipo que no sabe la diferencia entre la magdalena de Proust y la absenta de Baudeleire, por poner dos ejemplos franceses, que les pilla cerca a ellos.

Una verdadera pena que haya que padecer este via crucis: todo lo recortado hoy no volverá mañana, ni pasado, ni al otro, ni puede que nunca. Sigue paralizada la inversión en ciencia y tecnología, sigue el poder público en retirada de la industria cultural (lógico, nunca debió meterse tan de lleno), y ahora salen con este tipo de chorradas. ¿Y por qué no eliminar las consejerías de Cultura de las autonomías, que total, para la mierda que programan sería mejor darles el dinero a otros, no? Y mucho más en Cataluña, donde hay que pasar por la obediencia debida a la causa nacionalista. Si Oscar Wilde levantara la cabeza moriría del ataque de risa mientras repetía esa frase: "El nacionalismo es el último refugio de los idiotas". Y si no, que se lo pregunten a Albert Boadella. Encima tienen ideas, los muy...

El lado oscuro de Vargas Llosa

Luces y sombras. Como en esta foto, perfecta para ilustrar lo que muchas veces es Mario Vargas Llosa, un genial escritor que metafóricamente es como la rubia del chiste, que mientras no abra la boca no tendrá problemas. En su caso, mientras se dedique a escribir novelas y relatos no pensará en política, que es donde abre la boca y hace realidad el chiste: "¿Tu novia por qué no abre la boca? ¿Pá qué, pá cagarla?". Eso en castizo. En lenguaje civilizado, Vargas Llosa es un amo y señor de las letras, que representa lo mejor de este arte eterno y vital, pero cuando escribe dentro de 'Piedra de toque' resulta ser terriblemente reaccionario en muchos temas. Es la Fe del converso: cuanto más demostración pública de apego a la nueva Fe, mejor seré. Más bien lo contrario, porque el converso siempre será más fanático con lo suyo y reaccionario con todo lo demás para reafirmarse a sí mismo. El liberalismo de Vargas Llosa es un desapego con su propio ente literario, y de tanto escorarse termina en el lado extremo de donde debería. Es el triunfo del sentimiento del vacío psicológico frente al método de la Razón. Un verdadero liberal no da juicios solemnes sin resquicios, no es fatuo, no lanza "fatwas", sino que construye vías llenas de dudas pero con un par de certezas firmes que son el esqueleto de sociedades más sanas mentalmente. Y recurrir a la religión, perdonar su falta de democracia, es un síntoma del lado oscuro de Vargas Llosa. No te metas en política, maestro, ni aquí ni en ningún lado más. No abras la boca, que la ca...

Michael Moore guiña el ojo a Irán

Hay dos opciones: reconocer que Michael Moore tiene cierto talento y que ha sabido explotarlo, especialmente con 'Bowling for Columbine' (insuperables los primeros 20 minutos, de la introducción a la escena del banco), o bien acordarse de su madre y dar a entender que es un provocador radical, que abusa de la demagogia que va implícita a toda obra artística (poca hace que el truco resulte, demasiada aburre).

En realidad Moore son las dos opciones, eso y la sensación de que quiere seguir haciendo de mosca cojonera con su país (y de paso con todo Occidente) al pretender ir al festival de cine de Irán, un país que encierra a pan, agua y palos a los directores de cine que no cantan a su son. Ha sido el propio régimen el que ha cacareado que el gordito americano más odiado de la derecha se va a dar un paseo por el principal enemigo a la vieja usanza de EEUU.

Su visita es un error cultural: da pábulo al régimen a nivel político y ensalza la idea de que el arte siempre puede manipularse y debe estar al servicio del poder. Esa es una idea más propia del siglo XIV que del XXI. Si al final no va, que es una posibilidad (y todo sea publicidad), será un provocador; y si va, traicionará incluso a sus compañeros de profesión, mil veces insultados por Irán, el país que mejor define la expresión "Dios no es bueno si es rehén de los hombres", en este caso Alá, uno de sus muchos nombres. Y también a Jafar Panahi, uno de los muchos hombres domeñados por el fascismo encubierto de Irán. Muy mala elección usar el cine como arma política.

Tom Waits y Johnny Cash

Es uno de los tipos más raros de la música, una especie de gurú para solitarios disfuncionales. Durante años las vidas de las personas se cruzan, y las nuestras a veces dan como resultado seguidores de Tom Waits. Gente rara, que dirían los ancianos, gente genial, que dirían los que adoran a estos Llaneros Solitarios que se repiten en forma de Lou Reed, Johnny Cash o en algunos aspectos, el propio John Lennon. No tienen mucho que ver entre sí, pero todos comparten con Waits esa capacidad para caminar por una senda que sólo ellos conocen. Y resulta que va a tener nuevo disco, lo que recuerda que son músicos además de mitos, que influyen mucho en otros y que a fin de cuentas, queridos, la música no deja de ser un negocio. Siete años y pico después vuelve con disco de 16 canciones nuevas: 'Bad as me', "tan malo como yo", toda una declaración de un californiano. Amenaza, además, con una edición de lujo en la que habrá texto: 40 páginas. Entre todos ellos, quizás nos quedamos con Johnny Cash, tan loco como sinceramente roto en cada canción, un atormentado arrastrado que de alguna forma fue capaz de conectar mejor con el espíritu de su país, Estados Unidos, que ningún otro. Quizás mejor que Waits. Un ejemplo de esa fuerza es 'Hurt', de Trent Reznor, que en manos de Cash parecía un réquiem que se escapa entre las cuerdas de la guitarra.

Si fuéramos judíos...

Una curiosidad antes del post: según varios estudios genéticos y médicos, resulta que el 30% de la población española es de origen semita (eso incluye fenicios, judíos y árabes), y que otro 30% es mestiza de indoeuropeo y semita. Es decir, que en el fondo todos llevamos un pequeño judío rompehuevos dentro. Entre los judíos conversos y los que se mezclaron, al final resulta que Sefarad no murió, pero se quedó lo menos bueno de un pueblo forjado a latigazos. El mayor error de la historia de este país fue destruir Granada y expulsar a los judíos, todo en 1492, el mismo año en el que se hizo algo bueno (para nosotros), "redescubrir" América. En fin...

Si fuéramos judíos de verdad, quizás estaríamos en medio de una guerra civil contra los ultraortodoxos, pero también seríamos un pueblo mucho más cultivado y espabilado, porque de tanto recibir guantazos nuestra cultura sería mucho más ingeniosa y sofisticada. Si fuéramos judíos al 100% tendríamos la mala conciencia de la causa palestina, pero también habríamos creado más vías culturales, especialmente en la filosofía y la literatura, o la música, donde la temprana alfabetización y especialización de los judíos antiguos les hizo especialmente hábiles para estas artes. Si fuéramos judíos igual no podíamos dormir por las noches, pero éste sería un país mucho más diverso, más complejo aún si cabe, y decididamente múltiple, de tal forma que probablemente las diferencias nacionalistas por terruños serían poco menos que tonterías infantiles, porque importaría más ser de una religión u otra. Si fuéramos judíos... ya no seríamos españoles. Pero vista la situación actual, igual... en fin.

En los márgenes del género

Es un post largo, así que toca tomárselo con calma. Un revisionado reciente de parte del legado de 'Ghost in the shell', concretamente 'Ghost in the shell 2: Innocence' (ojo, hay que haber leído algo de filosofía, teología o psicología para entender muchos de los diálogos) basta para darse cuenta de que la finísima línea que hay entre cómic, anime y literatura se suele romper siempre por el mismo sitio: ¿Japón? Pero sobre todo por la gran fisura: los géneros. Japón es adicto al ciberpunk y la fantasía de la misma forma que lo es a su mitología sintoísta y budista; en EEUU nutren su propia escuela del cómic-animación con lo mejor de Nietzsche, Mark Twain o el mensaje moral de fondo; en Europa ya es más complejo, porque el asunto de los géneros no parece pegar bien con naciones con demasiado peso sobre los hombros.

Y es que el pasado es muy heavy, tanto como para anular por completo los géneros literarios y de otro tipo en países, por ejemplo, como España. Una simple pregunta: ¿podría haber sido posible algo parecido a 'Ghost in the shell' en esta piel de toro adicta al melodrama barato y la comedia chusca? Pues más bien no. La primera forma de secar una cultura literaria es mutilando las opciones de expresión. En España sólo la novela negra parece escapar de las garras de lo obvio, ya que hace mucho tiempo que la novela histórica ha quedado en manos de melodramáticos autores incapaces de hacer nada que no sea lo que Noah Gordon y compañía han hecho durante décadas. Así pues la ciencia-ficción está arrinconada (sólo en el cómic parece sobrevivir) por una literatura donde sólo hay respeto si se usan los mismos caminos trillados de siempre, y eso vale también para el cine, donde, una vez más, sólo escapa un género: el terror. En ambos casos son la excepción que confirma la regla. Somos una cultura que huele a muerto, que no ha muerto, pero que ya empieza a criar champiñones en el cogote. Sólo cuando los géneros de los bordes estén en el centro se podrá decir que la literatura ha avanzado, y no ser sólo pasto de adolescentes, frikis y "comunes", esa gente que no ha leído nunca a Umbral... ni puñetera falta que le hace, la verdad. Cuando veamos un 'Ghost in the shell' en España, entonces aplaudiremos. Mientras, la misma desafección de siempre, y no estamos solos en los bufidos, más bien al contrario.

PD: Salvad el DA2.

Dan Eggers y McSweeney's

Hace ya tres años, cuando todavía había dinero para hacer cualquier cosa, hasta montar un pequeño Estado del Bienestar que ahora se viene abajo, hicimos un post sobre todo lo que rodeaba a un ente llamado McSweeney's, varias revistas culturales nacidas al calor de esa otra pequeña Nueva York que es San Francisco. Al frente está Dave Eggers, escritor, editor, crítico literario y uno de los grandes compiladores de ese ente más vivo que nunca llamado "literatura norteamericana", muchas veces mirada de lado. Lo que hay alrededor de McSweeney's es uno de los grandes bastiones de la cultura del libro (digital y físico): innovador, selectivo y con una capacidad de reconvertir el noble arte de escribir en una fuente de saber y placer para millones de lectores en EEUU y el resto del planeta. La gran ventaja de McSweeney's es que es un cruce de líneas, tangenciales, pero que crean un todo que por estos lares no hay ni buscándolo con sabuesos: cómic, letras, dibujo... todo unido.

En España han surgido como champiñones los rincones digitales relacionados con la cultura (si lo sabremos nosotros, ¿verdad? - www.elcorso.es), pero aquí van un nivel más allá, no sólo por el talento acumulado en las firmas colaboradoras de Egger, sino también por su planteamiento, mucho más ambicioso, libre, abierto y con ese saber hacer tan poco latino que ha convertido al escritor y esa web en un punto de referencia. Las artes dándose la mano para mayor gloria de historias nuevas de un país que puede estar en crisis económica, pero no cultural. La buena noticia es que tres años después sigue en pie, es más grande y podría ser un gran espejo en el que mirarse.

Go to the Proms!!

Mucha atención a la foto que hay sobre estas líneas. ¿Qué parece?, ¿la cola para ir al FIB?, ¿para comprar entradas para Coldplay?, ¿para entrar a un club? No, nada de eso, es la cola para comprar entradas para los Proms de Londres, la mayor fiesta de la música clásica, la MÚSICA con mayúsculas: compleja, pura matemática emocional, una estructura que tiene mucho de ciencia y otro tanto de arte, nada que ver con el ABA de toda la vida del pop consagrado por los Beatles, entre otros. Facilón. Muy facilón todo.

Este post casi parece una repetición, pero es que la envidia es muy malsana, y nos hace caer en la misma autocompasión de ver cómo en el corazón de Inglaterra, el mismo país que monta Glastonbury cada año, no hay que olvidarlo, y que se pirra por Coldplay, los clubes y los festivales en la costa levantina, también da el Do de pecho por el mayor compendio de clasicismo conocido, a puertas abiertas para el público, popular y deliciosamente inteligente. Las comparaciones son brutalmente dolorosas con la nación que ha dado a Bustamante, Bisbal y Alejandro Sanz al mundo. Tan sólo esperamos que algún día la Humanidad nos perdone.

Quien vaya a los Proms verá que no hay diferencias de raza, religión, color, clase social o gustos, son una gran fiesta. Y esto es algo que no habíamos recalcado en el otro post que se hizo sobre esto: cuando el arte es una gran fiesta, todos entran y saborean, cuando es casi una obligación o una devoción académica, se convierte en un antipático lastre que nadie desea. Todo lo que toca el Estado se convierte en eso: en España convertimos la cultura es una asignatura de examen, en algo que hay que tener apolillado en la biblioteca criando polvo y siglos. La música es una gran fiesta de cada uno, como si fuéramos cajas de música universales; si se toma como una obligación o un deber, no llegaremos ni a la puerta, y la gente, hastiada, se echará en brazos de ese monstruos demoníaco llamado "sonido latino". Dios nos proteja...

Número de agosto de El Corso

Para este mes de agosto hemos preparado algo especial, tanto como para sacrificar, por una vez, secciones enteras. En nuestro nuevo número la clave es la despedida a toda una época en el DA2, el principal museo y centro de arte contemporáneo de Salamanca, que desde una provincia perdida ha sabido labrarse un nombre propio dentro del circuito nacional e internacional del sector. Más de cinco años de gestión de su exdirector, Javier Panera, que han forjado todo un estilo, y ocho años desde su fundación.

En el resto de secciones, este mes entrevistamos a Bertrand Chavarría, director artístico y cofundador del Smash Ensemble, formación especializada en música contemporánea y que sostiene el festival del mismo nombre en Salamanca. Y fuera de la capital del Tormes, una nueva colaboración del argentino Bevilaqua, un nuevo viaje a las islas británicas, en concreto a la vieja urbe romana de Bath, una atención especial a Guy Delisle y sus novelas gráficas sobre Asia. Y también otro ojo puesto en el rodaje de ‘El Hobbitt’ en Nueva Zelanda, de nuevo con Peter Jackson detrás de las cámaras.

Saludos y que lo disfrutéis.

Del cine a la televisión: adiós talento, hola dinero

Post breve pero conciso, y con una simple pregunta: ¿se ha pasado el talento literario que antes caracterizaba el cine a la televisión? Respuesta obvia: sí y no, ya que el potencial del cine supera técnicamente a la televisión. Respuesta evidente: sí, por completo. Basta pensar en David Simon, de cuya cabeza han salido 'Treme', 'The Wire' y 'The Corner', sólo por dar un ejemplo. De un tiempo a esta parte algunos de los grandes maestros de la industria de Hollywood se fijaron en que la caja tonta, bien dirigida, es a veces tanto o más efectiva que el cine. Otro ejemplo con nombre propio: Steven Spielberg, que ideó para televisión 'Hermanos de Sangre' y 'The Pacific' después del impacto que tuvo, en la gran pantalla, 'Salvar al soldado Ryan'. El arte de lo audiovisual siempre se ha basado en dos bazas fundamentales: la pericia argumental, esto es, un buen texto que emule al mundo literario pero con una suavidad más clara, porque se narra más deprisa; y el poder de impacto visual, que ya es trabajo de director, iluminador y director de fotografía. Cantan ahora que vivimos la Edad Dorada de las series de televisión, y es probable que acierten, pero eso no quita que los anteriores cuarenta años de producción de ficción en TV sea malo, ni que algún día decaiga: simplemente el cine se hunde y otros han cogido el testigo. Mientras, una recomendación: 'The Wire', 'Fringe' o 'True Blood', esta última quizás con menos caché dramático, sin duda, pero uno de los pequeños placeres de la caja tonta.

Todo sea por el arte

Los roces entre sentimiento religioso y arte son tan antiguos como el mundo, y los de la Iglesia Católica & Cía con los artistas, tan abundantes como sus buenas relaciones. ¿Qué habría sido del arte occidental sin el patrocinio y mecenazgo de la Iglesia? Probablemente un 70% menos, y desde luego antes de 1700 casi un 90%, con esa décima parte en forma de servicios a las grandes casas nobiliarias que pagaban con algo más que bendiciones. Sin embargo a medida que el arte se desligaba de sus mecenas para ser bohemio, libre, anárquico y profundamente independiente, los roces aumentaron. Ya nadie se acuerda de Julio II y de cómo espoleó a los artistas para que el Vaticano fuera el gran museo del mundo. Ahora de lo que se acuerdan es, con toda la razón, de la ofuscación católica porque alguien hace una foto de un actor como un Cristo cualquiera tapándose los genitales con una cruz. Bueno, cosas peores se han visto, desde luego, pero no deja de ser curioso que la gente se escandalice ya por eso, tanto como que la izquierda se enerve porque les hayan quitado una foto. Son los brotes de pasión visceral tan ibérica como el jamón de bellota.

La foto no está mal, pero no deja de ser un artificio muy bien preparado para luego ser como una cuchilla de afeitar, de la misma forma que hay católicos que ya sólo viven felices si no es contra el mundo. Por ese camino van muy mal los fieles de Roma, porque nadie puede vencer al mundo, hagan lo que hagan. Lo contrario es un sueño infantil: la Historia seguirá su curso y Roma podría ser borrada por el tiempo igual que lo fueron los dioses egipcios, griegos e incas, tan fuertes (o más incluso en algunos sitios) como lo es hoy roma. ASí que un poquito más de cabeza y menos corazón, todos ganaremos. Eso sí, quede para la cuenta de las grandes capulladas universales cómo los conservadores se han vuelto a cubrir de gloria democrática al censurar esta foto (nada mejor para publicitar algo que prohibirlo...) que reproducimos con máximo gusto. Todo sea por el arte y la pobre Blanca Portillo, ¿no?